Моя младшая жена - стр. 11
Выжимаю газ, срывая машину с места.
– Пристегнись.
– Что?..
– Пристегнись! – набираю скорость.
Неуверенно возится с ремнём безопасности. Перехватываю из её пальцев пряжку, не глядя втыкаю в фиксатор. Твою мать, элементарная же вещь!
Боковым зрением вижу, как она нервно заламывает свои пальцы. И так тихонько судорожно вздыхает, словно очень долго плакала. Почти как моя Маруська. И меня это вспенивает ещё сильнее. Дикари какие-то! Кто так дела делает? Смотрит на меня как на чудовище, вернее, не смотрит в глаза даже. Нет, а я-то тут при чём? У меня выхода нет! А у них-то был.
– Мне, знаешь ли, эта история тоже неприятна. Я тебя в жёны не просил. Но так уж вышло. Поэтому придётся нам договориться.
– Что?
– Ты понимаешь по-русски?
– Понимаю...
– Почему всё время переспрашиваешь?
– Извините...
Костяшки, сбитые о челюсть брата, воспалились и ноют, повышая градус моих психов. Если ещё и эта проблемная окажется, я их всех поубиваю к чёртовой матери!
– Как тебя зовут?
– Ляся. Ляйсан...
– Короче... Ляйсан. Ты отправляешься в мой мир. Там мои правила. Ты должна эти правила усвоить. Первое – ты меня не бесишь.
– Что?.. М... Что это значит?
– Никак не напоминаешь о своём наличии. Тебя нет! Поняла?
– Поняла, – убито.
Ну что так убиваться-то? Знала бы ты все мои проблемы! А у тебя какие проблемы? Ешь, спи, читай, телек смотри...
– Вот и умница. Ты меня не бесишь, и тогда у тебя всё будет хорошо. И у меня.
Смотрю на часы. Десять минут осталось до назначенного времени сделки. А потом у владельца самолёт до Тель-Авива – и до свидания, моя «Жемчужина».
Скидываю смс, что подъезжаю. Вылетаю на пятую полосу, на обочину, обгоняю пробку. Резко торможу на парковке. С сомнением смотрю на эту Ляйсан. Её же в машине оставить страшнее, чем ребёнка! Но и с собой в этой парандже тащить не вариант. Ещё подумают, шахидка какая-то.
– Сидишь в машине, не выходишь. Буду через минут сорок. Хорошо?
Кивает.
– Номер телефона мне свой скажи, – открываю телефонную книгу.
– Нет телефона...
– Плохо, Ляйсан! – закатываю я глаза.
– Извините, – опускает взгляд.
– Хватит, а? – становится мне тошно. – Просто посиди. Скоро приду. Воды хочешь?
Достаю пластиковую бутылку из бардачка. Её колени аккуратно отъезжают в сторону, чтобы я не коснулся их.
Это тоже раздражает, как и всё остальное. Но при чём тут она?
– Если можно...
Отдаю бутылочку.
– Музыку включить?
– Не знаю, – срывается её голос.
Достаю из кармана в сидении Маруськин планшет.
– Умеешь пользоваться?
– Умею.
Не совсем дремучая, значит, барышня. Это радует.
– Пользуйся, – кладу на колени.
Придерживает, чтобы не соскользнул.
– Вкладки только не закрывай, а то хозяйка разгневается.
Ухожу, захватив портфель с деньгами. Владелец попросил наличкой.
Пока оформляем сделку, всё время нервничаю, словно и правда оставил ребёнка в машине. Но она же совершеннолетняя барышня. Или – нет?! Окатывает вдруг меня страхом. У них, наверное, и в пятнадцать отдают с разрешения родителей. С шестнадцати так точно! Достаю её паспорт. Листаю на страничку с датой рождения. Выдыхаю. Восемнадцать. Совсем недавно... Перевожу взгляд на фотку. Там худенькая глазастенькая девочка лет тринадцати-четырнадцати. Ну, логично, да. В четырнадцать же паспорт получают? А меняют только в двадцать.
– Тимур Алексеевич, распишитесь.