Моя дерзкая девочка - стр. 22
Саша Дёмин оказался не таким уж и крепким орешком, каким я его запомнил. Если отец откупился деньгами, то бывший тесть поплатился здоровьем… Каждый получил по заслугам.
Несмотря на плотный график, не задумываясь, сдвигаю запланированные встречи на час и иду в свой кабинет.
Войдя, первым делом закрываю все окна. После ночной минусовой температуры здесь не просто свежо, - зябко. Обычно прихожу уже после уборщицы, которая успевает «наладить» климат контроль до моего прихода.
Открыв папку, сразу же пролистываю вниз, чтобы оценить объем информации.
Не особо много.
Пятилетняя жизнь моей супруги уместилась на семи листах формата А4, из которых примерно половина занимают фотографии.
Распечатываю. Не люблю читать электронные письма.
Всматриваюсь в каждую строчку, стараясь не пропустить чего-то важного. На датах не зацикливаюсь. Они сейчас не так важны…
Образцово-показательная семья, не иначе… Моя бывшая даже дочь успела родить своему профессору. Честно – не ожидал.
Сколько ей? Два? Три?
С фото на меня смотрела девочка, напоминающая чем-то волчонка. Она не была похожа на свою мать, разве что длинными ресницами и острым вздернутым подбородком. Её взгляд для своего возраста вполне осознанный и довольно смелый. А ещё смутно знакомый…
Странно, что ни в одной статье не указано наличие ребёнка у Алины Калининой. Я бы давно знал. Неужели живет по принципу: «Счастье любит тишину?»
Бегло взглянув на копию свидетельства о рождении, не сразу понял, кому именно оно принадлежит. Выходит, что моя бывшая родила дочь в свой день рождения? Вот это подарок…
- Что за херня? Тут какая-то ошибка, - бормочу под нос, не веря своим глазам.
Её дочери никак не может быть четыре года! Это исключено!
Если только…
Нет. Быть такого не может…
Под звуки тарабанящего сердца достаю распечатанный снимок, еще раз вглядываюсь в лицо ребенка, и все сомнения разом пропадают…
12. Глава 12
Алина
- Нет, милая… Маме придется задержаться ещё на пару дней, - тяжело вздыхая, сообщаю дочери по видеосвязи. – Постараюсь вернуться через два дня.
Детское личико искажается в недовольной гримасе, и моё сердце больно сжимается от своих собственных эмоций. Лежа в постели, сама едва сдерживаю слёзы, что стоят комом в горле и мешают вести дальнейший диалог. В эти секунды просыпается злость на себя, на отца и даже на Антона, который никак не вмешивается в наш разговор, чтобы поддержать малышку. Мельтеша на заднем фоне, он будто бы не замечает напряженного момента.
- Ты ходила вчера на тренировку? - смахнув предательскую слезу, пытаюсь отвлечь ребёнка на более приятную тему.
Лучше бы не спрашивала, потому, как после моего вопроса Стефанию прорывает на первые всхлипы.
- Папа не водит меня на футбол, - не сдерживая слёз, со всей детской обидой, на которую только способна, выдаёт моя Стефа.
Пытаясь не показать своего замешательства, прошу позвать Антона. Меня не покидает чувство, что в моё отсутствие, он всё же решил навести свои порядки и убрать из привычного графика ребёнка «ненужный хлам».
- Приедешь, обсудим эту ситуацию, - получаю невнятный ответ, на череду вопросов, что слетают с языка, глядя на мужа. В отличие от меня, он как удав, абсолютно спокоен и непробиваем в своих эмоциях.
После недолгого разговора, моё подавленное состояние и вовсе сошло на нет.