Мой тайный роман с боссом - стр. 9
— Всего доброго, извините, — проигнорировав его уж слишком откровенный вопрос, я вывернулась из крепкого захвата богатея.
Вся эта нелепая ситуация стремительно набирала обороты. Напряжение нарастало. В комнате стало слишком жарко, как в печке. На моём лбу даже выступила испарина. Выдохнув, я повернулась к мужчине спиной, взялась за ручку, но тут же вздрогнула от того, насколько сильно изменилась интонация его некогда мелодичного, с нотками льда голоса.
— Стоять, — короткая пауза, сердце дёргается в предсмертной агонии. — Выйдешь за дверь — и ты уволена.
Его ответ, мягко говоря, меня шокировал.
Как? Что он такое говорит? За что? Возмутительно.
— Но вы не можете меня уволить. Почему? — чуть ли не рыдая от несправедливости, я прошептала сдавленным голосом, полным обиды. — Что я такого сделала?
— Сладкова, я тебе что, не нравлюсь?
Он двинулся мне навстречу, как ураган на беззащитное деревце.
— Что вы, в-вы очень красивый… — отрицательно замотала головой.
Да. Очень-очень красивый. Такой может не понравиться разве что слепому или мертвому. Мой босс — самая яркая звезда «Инстаграмм». Мечта всех девок мира.
— Ну и… — внезапно Роман Викторович зажал меня в углу, между шкафом и дверью. Схватил за запястья, припечатал их к стене на уровне моих ушей, а сам… сам резко набросился на мою шею и начал исступлённо осыпать её пылкими поцелуями.
О, Боженька мой милый. Что же вы творите, шееееф?! Мне вдруг стало так жарко. Так жарко! До дурноты. И я не преувеличиваю. О, кошмар. И в трусиках нереально горячо. Что происходит? А его запах, запах элитного парфюма окончательно вскружил мне голову.
— Почему тогда ты меня не хочешь? — мужчина шипел мне в шею и без разрешения ставил засосы. Он вгрызался в меня, как голодный лев в загнанную в угол овечку, и я ничего не могла с этим поделать. Кожа в области шеи и ключиц уже припухла. Он даже слегка порвал мою униформу в районе плеч так, что нитки хрустели по швам.
Вот тебе и босс. Не босс, а голодный зверина. Верка была права. Надо было держаться от него подальше. Вот только как? В скафандр себя упаковать? Или надеть на свои самые главные места тела доспехи и трусики целомудрия из бронированной стали?
— П-потому что это неправильно. Я ведь вас не знаю. Да и вы меня тоже.
— Детка, ты мне очень сильно понравилась. До чертей, блять! Этого вполне достаточно.
Поцелуй в мочку уха. Он. Меня. Облизывает. В глазах темнеет, дыхание учащается, сердце колотится где-то под рёбрами со скоростью пять ударов в секунду.
— Это как-то непривычно для м-меня, — жую слова, глотаю буквы.
— Да брось ты. Тебе что, правда в кайф надраивать сортиры? — он часто и бурно дышит, продолжая клеймить мою шею засосами и вдавливать моё тело в прохладную стену кабинета.
— Нет, — вот-вот моё сердце остановится, страсть мужчины набирает обороты. — Но у м-меня нет иного в-выхода.
Стоп! К чему вообще весь этот разговор?
— Теперь есть. Соглашайся. После работы будем ходить на свидания, по всяким там фешенебельным ресторанчикам. Хочешь, каждый день буду дарить тебе подарки? Цветы? Шмотки? Забирать с работы и катать на своей «Бентли»?
Кто ж не хочет? Ого… Он что, шутит?
Вот это новость. Вот это поворот.
Ущипните меня. Наверное, я сплю.
— Хочу, — мычу, закатываю глаза, потому что он снова начинает нагло сосать мочку моего уха. А мне… начинает это до дурноты нравиться.