Мой сводный американец - стр. 38
Аааа... хватит ныть, Мия. Я должна собраться. Проклятье. Увидев на будильнике, какой сегодня день недели, я окончательно убеждаюсь, что попала в ад. Суббота. Вечеринка у Николь. Как мне все это пережить?..
После скомканного диалога с другом легче так и не становится, а попутные мысли в измученной голове действуют на нервы еще больше. В конечном итоге я выползаю из постели только к полудню. И если бы не урчащий живот, я бы так и провалялась до вечера. Возможно, моего отсутствия никто бы и не заметил, и мне удалось бы благополучно проспать до следующего утра.
Вот с такими невеселыми думами я покидаю комнату, мысленно подготавливая себя к полнейшему хаосу, однако вместо этого вижу вполне чистый дом, словно здесь никого и не было. Никого... ну да, конечно. Вспоминаю о своем брате, встреча с которым, к несчастью, неизбежна. Внезапно живот сковывает тупым спазмом, кажется, чувство голода начинает бесконтрольно набирать свою силу. Только вот открыв холодильник, я понимаю, что есть вовсе и не хочется. А все происходящее с моими внутренностями — лишь последствия очередного приступа паники от мыслей о предстоящем дне.
Не желая больше ни о чем думать, я заставляю себя вытащить задницу на улицу. Почему бы не пройтись до ближайшей кафешки? Возможно, вкусные пирожные и пару шариков мороженого смогут улучшить мое настроение. Хотя бы на пару часов. Иначе я окончательно погружусь в депрессию. А ещё того хуже увижусь с американцем.
Возвращаюсь в комнату и натягиваю на себя плотную толстовку с капюшоном, ведь погода за окном не радует: сыро и зябко. Но мне нравится. Созвучно моему душевному состоянию. Солнце сейчас бы меня только раздражало. Натянув капюшон как можно ниже, я бегло оцениваю свое отражение в зеркале. Да уж, внешний вид в стиле гоп-стоп, красные глаза и потрескавшиеся от бесконтрольных рыданий губы. А когда обрезанная прядь падает на глаза, я мгновенно прихожу в ярость и ударяю ладонью по зеркалу, после чего пулей вылетаю из дома. Сейчас мне совершенно не хочется смотреть на себя.
По дороге к кафе меня снова начинают атаковать невеселые мысли. Как после случившегося жить с Томми под одной крышей? А с Марком? Мне ведь еще целый год терпеть этого засранца в университете. Если на улице я смогу его избегать, то рано или поздно столкнусь с ним в стенах универа. А вдруг отец узнает о том, что пока он отсутствовал, в дом заходил Каримов? И кто вообще был под второй маской? Его голос... Он мне совершенно незнаком. И это пугает меня еще сильнее. Ускоряю шаг в надежде избавиться от этих размышлений, но перед глазами вновь появляется образ обезбашенного американца. Если не прекращу думать о нем, боюсь, в скором времени он начнет преследовать меня и во сне. Вот только я наперед знаю, что они будут воплощением фильма ужасов.
А вообще я не понимаю его. Когда Томми увидел меня на кухне, на его лице можно было прочесть испуг. Только вот все произошедшее со мной — это его рук дело. Нет. Сочувствие чуждо этому человеку. А вот страх за то, что я донесу об этом отцу, в это я могу поверить. Хотя где-то глубоко в душе я страстно желала верить в то, что брату на самом деле не все равно. Верить, что он никогда бы не совершил того, что позволили себе парни в его отсутствие. Мне хочется в это верить, потому что сегодня ночью я увидела его уязвимость. На долю секунды он позволил мне это. Но почему?