Мой Super сосед - стр. 16
Котлета застревает в горле. Я кашляю, в глазах слезы, но как же хочется улыбнуться! Засмеяться от счастья в голос и запрыгать прямо посреди столовки!
Вовка! Написал! Пригласил! Сегодня свидание!!! Ура!!!
7. Глава 6
Сегодня. День Х. Операция «Неудачная Эпиляция».
Закрываю глаза, успокаиваю себя и снова хватаю злосчастную баночку, купленную по скидке. – Ты сможешь, это все ради светлого счастливого будущего, – говорю себе в последний раз, и следующие полчаса весь дом содрогается от моих криков боли.
– А-а-а-а-а-а-а-а! – ору, кажется, еще громче, чем до этого, так как дошла до самых чувствительных мест.
– Что проис… ходит…
Слышу какой-то шум и взволнованный мужской голос со стороны балкона.
К слову, очень знакомый голос.
Медленно, словно слева от меня может находиться лохматый тарантул огромных размеров, поворачиваю голову на звук и натыкаюсь на пораженный взгляд полуобнажённого мужчины, застывшего в дверном проеме между балконом и комнатой.
– Привет, – нервно улыбаюсь я, еще не осознав до конца, что лежу голая в позе каракатицы перед незнакомым мужиком, а мои руки находятся между ног, словно я… словно я… мастурбировала.
Мастурбировала, кончала и орала, содрогаясь в десятках оргазмов.
– Помочь? – Ехидно улыбается он, а меня раздирает между желанием провалиться сквозь землю и бросить в этого идиота чем-нибудь тяжелым. Потому что это, скорее всего, и есть тот самый неуловимый сосед, который вторую неделю не дает мне жизни! Иначе как он забрался ко мне на балкон?
Я понимаю, что должна закричать, должна прикрыться, бросить в него чем-нибудь тяжелым, обозвать извращенцем – да хоть что-то должна сделать! Хоть свалиться на пол и заползти под кровать, чтобы скрыться от его пристального взгляда!
Но все, что я могу, – застыть, словно статуя, и разглядывать этого…этого… кобеля. Даже закричать не могу. Вот такая вот у меня реакция в стрессовых ситуациях. Идеальная жертва маньяка: с места не сдвинусь, орать не стану, и даже нож в руках убийцы не пробудит мое чувство самосохранения.
Вижу, что и сосед потерял дар речи. Стоит, молчит и не шевелится. Ну конечно, такая картина перед глазами!
А он красив. Старше лет на десять, судя по всему, но чертовски красив.
Короткостриженый брюнет, на руках татухи, на животе – кубики пресса, резинка серых спортивок опущена так низко, что, если бы мы увиделись совершенно в другой ситуации, я бы обязательно нафантазировала себе о том, что скрывается за дорожкой черных волос, ведущей вниз.
Замечаю, что с груди и шеи медленно стекает вниз белая пена, а волосы блестят от воды. Только что из душа, что ли?
А еще как-то уж очень знакомо он выглядит. Черт, да это же тот самый мужик, который лавку для тети Кати устанавливал. Ну, теперь понятно, почему она его не донимала все это время. Подлиза!
– Ты жива? – Он машет руками перед собой, а до меня только доходит, что музыка уже давно не играет. Квартиру заполнила тишина.
От дальнейшего позора и объяснений меня спасает стук в дверь и мужские голоса:
– Открывайте, полиция! Слышите? Открывайте!
Я отмираю. Резко.
Перекачиваюсь вбок на кровати, с грохотом падаю на пол, больно ударяюсь локтем, охаю и ахаю, хватаю с тумбочки халат и бегу к двери. Боже, что произошло?
– Да? – Смотрю в глазок, и мои глаза расширяются от удивления ещё больше, чем минуту назад. Двое полицейских с пистолетами в руках и…ох, подождите, а кто это там прячется за их спинами? Неужели тетя Катя?