Мой ненавистный пожарный - стр. 9
– Это было месяц назад, и это не значит, что я курю! – продолжаю защищаться я, пока до меня долетают причитания стилиста о том, что все наряды провоняли или испортились. И что я неблагодарная модель, которая все разрушила.
Ничего, что я могла сгореть заживо? Почему я не вижу ни капли сострадания в лицах окружающих?
– Ветер, мы оставим это дело тебе. – Соболь хлопает Ветрова по плечу.
У последнего такой грозный вид, будто он собирается отомстить мне за выплеснутую на его лицо воду и сказать: “Ну и кто из нас теперь трубочист?”
– Эвелина. – обращается ко мне Ветров, успевший вычленить из сумбурного разговора мое имя, и в его губах оно звучит как приговор. – Вы понимаете, что за этим может последовать ответственность?
– Я. Не. Курила. – повторяю я, с вызовом смотря ему в глаза.
На секунду мне кажется, что его миссия по гипнотизированию кобры удалась, потому что меня затягивает в черноту его глаз водоворотом.
Дым продолжает разъедать меня изнутри. В голове темнеет. И я теряю равновесие, успевая опереться на широкую грудь Ветрова.
Глава 4
Белый потолок плывет перед глазами, перемешиваясь с плоскими светодиодными лампами. Запах лекарств бьет в нос, а в руку впивается капельница.
Что произошло?
Память возвращается обрывками: дым, огонь, Мира, Ветров…
– Очнулась? – Бобби сидит рядом с кроватью, листая что-то в телефоне. – Ты нас напугала.
– Где я?
– В больнице. Упала в обморок после пожара. – Он поднимает на меня взгляд. – У меня плохие новости и одна хорошая. С какой начинать?
– С плохих… Начинай с плохих новостей.
Мне настолько тошно, что я хочу проверить, может ли мне быть еще хуже?
– На тебя составили протокол за курение, обвинили в поджоге, и твоя карьера разрушена.
– Что? Но я не…
– Но ты стала известной, про тебя сказали даже в иностранных СМИ. – прерывает он меня.
– Все, хватит! – я обхватываю голову ладонями. – Хорошая. Расскажи мне хорошую новость. – Во мне теплится надежда, что Бобби знает, как вывернуться из всего этого.
– Я уже сказал. Это та, где ты стала всемирно известной поджигательницей дизайнерских платьев.
Я прячусь под простыней, подумывая, что было бы надежнее залезть под кровать. Лучше бы я подвернула ногу на подиуме.
– Погоди. – Бобби протягивает мне телефон. – Сначала взгляни на это.
На экране фотографии: я без сознания на руках у Ветрова, его обеспокоенное лицо, мое бледное лицо у его груди. Еще кадр – он несет меня к скорой.
– Папарацци не дремлют. – Бобби забирает телефон. – Заголовки уже готовы: “Модель устроила пожар на показе”. “Роковая встреча: пожарный спасает поджигательницу”
– Хватит! Меня сейчас стошнит! – кричу я и Бобби смолкает, позволяя мне отдышаться. – Я ничего не поджигала! Это Мира заперла меня!
– Доказательства? Свидетели? – Бобби качает головой. – И твои фото с сигаретами…Это никак не помогает.
– Это была фотосессия! Просто образ!
– Знаю. Я сам послал тебя на эту съемку. Не думал, что так все обернется. Но сейчас все против тебя. – Он достает бумаги. – Аурум уже готовится подавать на тебя в суд. Кстати, этот пожарный был настолько любезен, что рассказал о твоих приключениях с Мирой и как она обвинила тебя в курении. Ее подруга подтвердила, что в туалете курила ты.
Я обреченно закрываю глаза.
– Я тут пострадавшая! Они не могут обвинить меня в том, чего я не делала!