Мой неидеальный мужчина - стр. 5
***
— Мам! — Илья на скорости врезается в меня, я тут же опускаюсь на колени, всё также наводя пистолет на злобную тварь и обнимая сына за хрупкую спинку. Он ютится у меня под мышкой, и, задирая любопытный носик вверх, тихонько и удивлённо спрашивает:
— Вы с тётей Ликой иглаете в войнушки?
Господи! Хочу взвыть. Маленькому невдомек, что это всё взаправду.
— Да, милый, это всё не по-настоящему, — приложив усилия, глотаю нервный комок, стараясь не выдать свою чёртову панику. — Это такая игра. Понимаешь? — осознавая всю плачевность ситуации, словно в бреду, повторяю ему раз за разом одно и тоже, пытаясь запудрить болтовнёй детскую головку и отвлечь от жестокой реальности. — Игра, мой малыш. Игра...
— Пистолет опусти на пол и швырни ко мне. Быстро! — командует сумасшедшая. — Позаботься, чтобы не выстрелил.
Каждый удар моего сердца отзывается острой болью в груди. Воздуха не хватает. Его, будто выкачали из дома. Илья — мишень. Стоит сделать неверное движение, и его не станет, моего любимого мальчика не станет! Как же так? Привезла сына в Россию, спасая от одной беды, и направила в лапы другой.
— Илюшенька! Солнышко моё родное, мама очень тебя любит, слышишь? — изо рта вырывается полухрип. Буквально выдавливаю слова из стиснутого спазмом горла. — Ты для меня дороже собственной жизни. Мой маленький ангелочек. Ничего не бойся. Я с тобой.
Едва заметно опускаю руку с оружием вниз, сужая расстояние с полом.
— Медленно! И не вздумай дурить, если хочешь сохранить себе и сыну жизнь, — четко произносит каждое слово.
— Загорная Светлана Петровна собственной персоной... — раздаётся со стоном и кряхтением грудной голос мужчины где-то совсем рядом, тотчас принимая точку прицела на себя. Короткий миг. Моя рука зависает в паре сантиметров от пола. Раздаётся негромкий хлопок и ответный выстрел из её пистолета. Илья вскрикивает и притихает, как мышь, намертво цепляясь за меня. Всё происходит за считанные доли секунды. На плече у безумной под тонкой шёлковой блузочкой расцветает алое пятно крови. Стоит, пошатываясь, смотрит в одну точку, а рука, разжавшись, роняет оружие на пол. Я вздрагиваю от оглушительного металлического лязга о мрамор.
«Больше ты его не поднимешь, тварь!» — в голове срабатывает щелчок. Вспышка адреналина. Защитная реакция не заставляет себя ждать. Беру правильный угол наклона и по инерции остервенело выпускаю в неё несколько пуль, прижимая лицо Ильи к своей груди. Одержимая жизнью, жму на спусковой курок раз за разом, пропуская удары сердца, пока прямо над ухом , переплетаясь с эхом выстрелов в голове, не раздается хриплый командный голос: "Остановись! Хватит! Ты сняла её с первой попытки, черрт! Твою мать!", а на моё запястье ложится чья-то ладонь, и твёрдая рука вырывает пистолет из моей.
Самозванка обмякает, ноги подкашиваются, её тело, подобно тряпичной кукле, шумно валится на пол.
— Успокойся! Всё позади.
— В чемодане ребёнок! — кричу, сама не своя. Плевать. Черту перешагнула и поздно каяться. — Илюш, прислонись к Скорпиону и не смотри назад, сынок. Ты же умничка. Слушай мамочку. Мужчина обессилено падает на колени рядом с нами, сгребает Илью в охапку, прижимает голову к груди, не давая возможности ею вертеть по сторонам. Что-то шепчет ему на ухо. Тот отвечает. На четвереньках ползу к пистолету, чтобы отшвырнуть от греха подальше.