Мой наследник - стр. 46

– Све­та, – взды­ха­ет Еле­на Ро­манов­на. – Зав­тра свадь­ба. Бу­дешь с опух­шим но­сом кра­совать­ся?

Рез­ко усев­шись на кро­вати, за­мечаю на Еле­не наг­лу­хо зас­тегну­тый сте­ганый ха­лат и вид­невшу­юся в за­пахе ноч­ную ру­баш­ку. 

– Ва­ша ком­на­та где-то ря­дом? Из­ви­ните, что по­бес­по­ко­ила, – всхли­пываю, ути­рая сле­зы.

– Нет, я жи­ву в кот­тедже для сот­рудни­ков, – ску­по улы­ба­ет­ся она. – В до­ме но­чу­ет толь­ко ох­ра­на. А ес­ли Рус­ла­ну Ар­ту­рови­чу что-то по­надо­бит­ся, он вы­зыва­ет ме­ня.

– Как сей­час?

– Да. Он в за­меша­тель­стве. Ты так ры­да­ешь, на всю Ми­ронов­ку слыш­но. Вот и прис­лал  спро­сить, в чем де­ло? - бро­са­ет она с уко­ром. 

– А са­мому сла­бо? – ус­ме­ха­юсь горь­кою Хо­рош же­них!

– Му­жики бо­ят­ся  слез, де­воч­ка! А Рус­лан у нас то­варищ же­лезо­бетон­ный. Ты его пла­чем не раз­жа­лобишь. На­обо­рот, от­пугнешь. 

– Из­ви­ните, – шеп­чу еле слыш­но. Мне неп­ри­ятен этот раз­го­вор, но­тации пос­то­рон­не­го че­лове­ка тем бо­лее.  Еле­на Ро­манов­на ог­ля­дыва­ет ме­ня стро­го и за­меча­ет сер­ди­то.

– Рус­лан Ар­ту­рович хо­рошо вос­пи­тан. Он же не твой муж, что­бы в спаль­ню вхо­дить. Дру­гая бы ра­дова­лась, что та­кой му­жик за­муж поз­вал, а ты ре­вешь как ду­роч­ка.

– Я боль­ше не бу­ду, – за­веряю со вздо­хом.

Еле­на снис­хо­дитель­но улы­ба­ет­ся. Да мне са­мой та­кой от­вет ка­жет­ся глу­пова­тым.

– Я и Рус­ла­ну спать не даю, – при­читаю как баб­ка.

– Он еще не ло­жил­ся. В биб­ли­оте­ке ра­бота­ет. А ты ме­ша­ешь, – от­чи­тыва­ет ме­ня эко­ном­ка и нап­равля­ет­ся к вы­ходу. И как толь­ко ее ша­ги сти­ха­ют, я на­деваю ха­лат и ти­хонь­ко вы­бира­юсь из спаль­ни.

Из биб­ли­оте­ки в ко­ридор па­да­ет мяг­кий сноп све­та. Не­воль­но де­лаю шаг к две­рям и за­мираю в про­еме. Рус­лан по­луле­жит в крес­ле и что-то вни­матель­но изу­ча­ет в но­ут­бу­ке. Чер­ный мах­ро­вый ха­лат с вен­зе­лем на кар­ма­не рас­пахнут на гру­ди. Бо­сые но­ги сло­жены од­на на дру­гую. И сам Го­даров та­кой спо­кой­ный. Уми­рот­во­рен­ный, что ли!

– Све­та, – ок­ли­ка­ет он ме­ня. Вгля­дыва­ет­ся сер­ди­то, буд­то ищет изъ­ян. – Все в по­ряд­ке? Ле­на за­ходи­ла к те­бе?

– Да, ко­неч­но, – бор­мо­чу и са­ма се­бя не­нави­жу за неч­ле­нораз­дель­ный буб­неж. – Прос­ти, что по­бес­по­ко­ила…

– Я вол­но­вал­ся. Про­ходи, да­вай по­бол­та­ем! – улы­ба­ет­ся он, са­дясь в крес­ле. Опус­ка­ет бо­сые но­ги на пол. А я как за­воро­жен­ная смот­рю на креп­кие муж­ские ступ­ни. С иде­аль­ным подъ­ёмом и кра­сивы­ми паль­ца­ми. Наб­равшись сме­лос­ти, де­лаю шаг  в ком­на­ту. Ог­ля­дываю ее бо­гатый ин­терь­ер, слов­но со­шед­ший с об­ложки жур­на­ла. Ан­глий­ский стиль. Плю­шевые се­рые крес­ла, ка­мин с фо­тог­ра­фи­ями, цве­тас­тые порть­еры, вы­год­но от­те­ня­ющие тем­но-зе­леные обои. Две сте­ны ком­на­ты зас­тавле­ны книж­ны­ми шка­фами. А там од­на к дру­гой тес­нятся кни­ги. Мель­ком за­мечаю тол­стые пе­реп­ле­ты - глад­кие сов­ре­мен­ных из­да­ний. И ста­рые с по­тер­той по­золо­той на ко­реш­ках.

Са­жусь на ди­ван нап­ро­тив Го­даро­ва, не сво­дяще­го с ме­ня  глаз и да­же не знаю, ку­да деть ру­ки от вол­не­ния и ку­да спря­тать гла­за. Поп­лотнее за­пахи­ваю ха­лат. Рус­лан мол­чит, улы­ба­ясь. А я, наб­равшись сме­лос­ти, ре­шаю за­пол­нить па­узу.