Мой наследник - стр. 39

Ес­ли бы ме­ня сей­час кто-ни­будь спро­сил, ку­да я еду, не смог бы от­ве­тить. Вто­пив пе­даль га­за в пол, го­ню по ши­рокой до­роге, со­еди­ня­ющей нес­коль­ко по­сел­ков. Ду­маю о Све­те. Кра­сивая дев­чонка, ум­нень­кая. Что ж ее по­нес­ло в эс­кор­тни­цы?

Вы­ез­жаю на объ­ез­дное шос­се и, вру­бив на пол­ную Бас­ту, пру как танк, не сво­рачи­вая. Лишь ког­да за­мечаю вда­леке го­род­ские ог­ни, сбра­сываю ско­рость. Мед­ленно вы­ез­жаю на обо­чину, раз­мышляя, что де­лать даль­ше.

Вот да­лась мне эта Све­та Ро­зано­ва! Жил без нее, не ску­чал!

Тру ли­цо, пы­та­ясь прий­ти в се­бя.

Раз­вернуть­ся и ехать до­мой? Так опять в го­лову по­лезут стран­ные мыс­ли. Про­вет­рить моз­ги, так по пол­ной.

У ме­ня се­год­ня во­об­ще-то пос­ледний хо­лос­тяцкий ве­чер. И хоть мне да­же в го­лову не приш­ло ор­га­низо­вать маль­чиш­ник, но мо­гу и один от­тя­нуть­ся. Пе­ре­ез­жаю мост, от­де­ля­ющий мою де­ревень­ку от го­рода. И по­пав на ши­рокий яр­кий прос­пект, уве­рен­но сво­рачи­ваю к Жу­ку, но­вому ноч­но­му клу­бу, ко­торый дер­жит мой друг Ан­тон Жу­ков.

Но сра­зу же при­ходит­ся свер­нуть с при­выч­ной до­роги. Про­ез­жая часть пе­реко­пана, и вок­руг тор­чат зна­ки.

– Мать ва­шу, – ма­терюсь нег­ромко и, свер­нув в пер­вый по­пав­ший­ся пе­ре­улок, пы­та­юсь вы­ехать на нуж­ную ули­цу. Вклю­чаю на­вига­тор и че­рез ми­нуту бью по тор­мо­зам.

«Эвер­сли–клуб. Элит­ный от­дых» – гла­сит вы­вес­ка, пе­рели­ва­ясь в тем­но­те все­ми цве­тами ра­дуги.

Ос­та­нав­ли­ваю тач­ку и, выс­ко­чив на ули­цу, вни­матель­но рас­смат­ри­ваю глу­хие за­бор и во­рота.

«Ин­те­рес­но пля­шут дев­ки!» – ус­мехнув­шись кри­во, ре­шитель­но на­жимаю на ма­лень­кую пу­гов­ку звон­ка.

– Кто? – ряв­ка­ет в до­мофон хрип­лый бас.

– Го­даров, – ры­чу в от­вет. Моя фа­милия - ви­зит­ная кар­точка в го­роде. От­кры­ва­ет лю­бые две­ри.

– Ка­кой имен­но? – веж­ли­во пе­рес­пра­шива­ет ох­ранник.

– Рус­лан, – ро­няю на ав­то­мате.

– Сей­час, Рус­лан Ар­ту­рович, – про­сит ме­ня го­лос за кад­ром. И на нес­коль­ко ми­нут нас­ту­па­ет ти­шина. А по­том дверь рас­па­хива­ет­ся, про­пус­кая ме­ня в свя­тая свя­тых под­поль­но­го бор­де­ля.

– Рус­ланчик, ты бы поз­во­нил, – вы­ходит навс­тре­чу ху­дая стри­женая под маль­чи­ка ма­дам с ог­ромным бюс­том. – Сто лет те­бя не ви­дела!

– При­вет, Ни­на, – ки­ваю ста­рой зна­комой.

– Ка­кую де­воч­ку поз­вать? Или сра­зу дво­их?

– Нет, спа­сибо, ми­лая, – ус­ме­ха­юсь ле­ниво. И прой­дя ми­мо на­суп­ленно­го ам­ба­ла в ка­муф­ля­же, ин­те­ресу­юсь ус­та­ло. – Го­ворят, у вас девс­твен­ни­цы име­ют­ся…

– Да, Ру­сик, – быс­тро за­меча­ет она. – Но там пред­ва­ритель­ная за­пись. По ка­тало­гу.

– По­кажешь? – ро­няю бес­пристрас­тно. А у са­мого по­чему-то тря­сут­ся под­жилки. За­чем я лич­но при­пер­ся сю­да? И что пред­при­нять, ес­ли уви­жу в этом гре­баном ка­тало­ге Све­ту?

Как смо­гу зав­тра по­ехать с ней в ЗАГС и не вып­леснуть всю ярость, кло­кочу­щую внут­ри? Как смо­гу наз­вать же­ной, пусть да­же из-за Да­мира и Ага­ты?

– Ко­неч­но, – улы­ба­ет­ся сла­день­ко Ни­на и, раз­вернув­шись, ка­чая бед­ра­ми, идет по ко­ридо­ру. Приг­ла­ша­ет вой­ти в ма­лень­кую ком­натку, боль­ше по­хожую на бу­ду­ар. И ког­да я уса­жива­юсь в крес­ло, прид­ви­га­ет ста­рень­кий «ог­ры­зок».