Мой наследник - стр. 13

– К-ка­кой ра­достью? – ле­печу, еле сдер­жи­вая ры­дания. Этот гад все по­вер­нул про­тив ме­ня.

– Ну как, ми­лая,  – снис­хо­дитель­но бро­са­ет он. – Та­кой кли­ент об­ло­мил­ся. Не­бось, сра­зу же то­вар­кам пох­васта­лась! А те и сда­ли. Обыч­ное де­ло.

– Рус­лан Ар­ту­рович, – всхли­пываю нег­ромко. – Вы ме­ня за ко­го-то дру­гого при­нима­ете. Я не тор­гую со­бой…

– Да ну? – кри­во ус­ме­ха­ет­ся он и, под­ско­чив с крес­ла, на­виса­ет на­до мной ка­мен­ной глы­бой. – А это что? – Ты­чет мне в ли­цо свой на­воро­чен­ный ай­фон.

Гля­жу на эк­ран и вскри­киваю от изум­ле­ния.

– Это не я, Рус­лан! Прав­да!

– Не ври. У ме­ня точ­ная ин­форма­ция. Это твой ак­ка­унт в Ин­стаг­рам, а это – в Тин­де­ре. Как, ду­ма­ешь, я те­бя вы­чис­лил?

– Я мо­гу до­казать! – вскри­киваю, отс­тра­ня­ясь. – У ме­ня есть ак­ка­унт в Ин­сте. Там зак­ры­тый про­филь и пять­де­сят под­писчи­ков. А в Тин­де­ре я не за­регис­три­рова­на…

– Не сме­ши, – кри­во ух­мы­ля­ет­ся Го­даров. – Мне твое вранье не ин­те­рес­но.

Он ле­ниво воз­вра­ща­ет­ся в крес­ло. Да­вит взгля­дом. Сно­ва мол­чит, раз­мышляя. По­ложив ру­ки на под­ло­кот­ни­ки, сжи­ма­ет од­ну в ку­лак. Пос­ту­кива­ет по по­лиро­ван­ной глад­кой по­вер­хнос­ти, что-то об­ду­мывая.

На  хо­леном кра­сивом ли­це яв­но чи­та­ют­ся не­доволь­ство и раз­дра­жение. Че­люс­ти сжа­ты. На ску­лах иг­ра­ют жел­ва­ки.  Че­рез тон­кий чер­ный до­рогой три­котаж прос­ту­па­ют буг­ры мус­ку­лов. По­хоже, Рус­лан еле сдер­жи­ва­ет­ся, что­бы не при­душить ме­ня.

– Что ты ус­тро­ила, Све­та? Втра­вила ме­ня в ду­рац­кую си­ту­ацию, – мор­щится не­доволь­но. – Те­перь при­дет­ся рас­хле­бывать. Кто во­об­ще от­прав­ля­ет лич­ную пе­репис­ку треть­им ли­цам?

– Я ду­мала, это ро­зыг­рыш! Ре­шила, дев­чонки при­калы­ва­ют­ся… – ле­печу, оп­равды­ва­ясь. Сжи­маю пот­ные ла­дош­ки и го­това про­валить­ся под зем­лю. 

– Ага, – ехид­но улы­ба­ет­ся Го­даров. – И пи­шут те­бе с мо­его те­лефо­на.

– От­ку­да б я зна­ла ваш но­мер? Мне и в го­лову не при­ходи­ло!

– Осо­бен­но, ког­да лям на ба­лан­се уви­дела, – це­дит он, вни­матель­но гля­дя на ме­ня, и, под­няв ла­донь, от­ре­за­ет. – Дос­та­точ­но! Я нас­лу­шал­ся этой ахи­неи. Сто­пэ.

– Но…

– По­мол­чи, Све­та, – ры­ка­ет Рус­лан. – От тво­ей бол­товни тол­ку ноль. Те­перь я ска­жу, как бу­дем дей­ство­вать даль­ше.

– Я вер­ну вам мил­ли­он…

– Зат­кнись, по­жалуй­ста. Не бе­си ме­ня, – веж­ли­во про­сит он. Но сжа­тый ку­лак и по­белев­шие кос­тяшки го­ворят са­ми за се­бя. Жел­ва­ки, прос­ту­пив­шие на ску­лах, то­же.

Ки­ваю, не же­лая спо­рить с этим наг­лым ти­пом. О чем нам  го­ворить? Я вер­ну день­ги, он из­ви­нит­ся в при­сутс­твии ол­дов. И все. Ин­ци­дент ис­черпан.

– Мне во­об­ще нуж­но бы­ло обой­ти те­бя де­сятой до­рогой, Све­та, – шум­но взды­ха­ет Рус­лан. – Близ­ко не под­хо­дить и не смот­реть в твою сто­рону.

– Я та­кая страш­ная? – ус­ме­ха­юсь нер­вно.

– Не в кра­соте де­ло, – от­ма­хива­ет­ся Го­даров. – Ты – внуч­ка Ро­зано­ва. И те­перь я дол­жен же­нить­ся на те­бе.

– Глу­пос­ти! – вскри­киваю я и, под­ско­чив с крес­ла, бе­гу к ок­ну. – Я не хо­чу за вас за­муж. Это бред!

– Я то­же не го­рю же­лани­ем же­нить­ся на дев­ке из Тин­де­ра, – не­сет­ся мне в спи­ну. И каж­дое сло­во бь­ет слов­но плетью.