Мой малыш миллионера - стр. 8
Снова эта ухмылочка. Грязная. Сальная. Неприятная до того, что тошнить начинает.
Леденящая волна ужаса прокатывается по спине, когда коллекторы грозятся забрать Макара. Не отдам. Костьми лягу, но сынишку забрать не позволю. Они понятия не имеют, на что способна мать ради защиты своих детей.
Плевать, что будет со мной, лишь бы Макарке ничего не угрожало.
– Сумку проверь, – командует мужчина своему коллеге, что удерживает меня на месте.
Тот быстро выхватывает из моих рук маленькую сумочку. Это единственное, что осталось со мной в тот день, когда Мирон бросил меня. Короткое вечернее платье, туфли на каблуке и этот вот клатч.
Я не сопротивляюсь. Смысл? Приложат ведь здоровенным кулаком и деньги заберут все равно. А мне сейчас, главное, отвести удар от сына.
– Сколько там? – интересуется тот, что дальше, пока напарник изучает содержимое моего кошелька.
– Пять семьсот, – заключает он.
– А говоришь – денег нет.
Молчу. Их и, вправду, теперь нет.
Ставший бесполезным клатч, летит на грязный пол лестничной клетки, как и кошелек из красной кожи.
– Только этого, кукла, мало, – второй начинает приближаться, и тошнота усиливается. Господи, что они собираются делать? – Как остальное отдавать будешь?
– Подойдете ближе, и я закричу! – предупреждаю их, выставляя перед собой руку.
– Закричишь. Конечно, закричишь, – тот, что ближе, укладывает шершавую ладонь мне на щеку, от чего я отшатываюсь, но он не дает мне этого сделать, другой рукой хватая за волосы. – Все бабы рядом со мной кричат.
Мужик обнажает зубы. Приступ тошноты становится сильнее и, кажется, совсем скоро я не смогу сдержать неприятные позывы.
Где-то на фоне улавливаю щелчок открывающейся двери.
– Вы что тут делаете, ироды? – слышу голос тети Вали, старушки, что живет прямо под нами.
– Скройся старая, пока последних зубов не лишилась, – угрожающее рычит один из мужиков.
– Сталина на вас, уродов, нет! Вон пошли, а то милицию вызову.
– Че ты там вызовешь, бабка? – продолжает обмен любезностями мужчина. Он направляется к двери тети Вали, но та успевает ее захлопнуть.
– Я звоню! – слышу ее тихий голос из закрытой квартиры. – Набежали окаянные…
Больше не получается ничего расслышать, зато мне удается отступить на несколько шагов от мордоворотов, пока они ведут перепалку с моей соседкой.
Знаю, что это пространство меня не спасет, но, по крайней мере, так я хоть вдох могу нормально сделать.
– Ну че, Серый, валить надо. Бабка позвонит – нам проблемы не нужны.
– Вернемся через несколько дней, – это уже адресуют мне, – не будет бабла – пеняй на себя, кукла.
Грязные смешки хватают за горло. Как таких людей только земля носит!
Когда они уходят, я оседаю по стенке. Чувствую себя настолько бессильной, что от безысходности хочется кричать. Рвать глотку, пока не станет легче. Только станет ли?!
Не знаю, сколько времени еще провожу в подъезде, прежде, чем поднимаюсь и топаю домой.
Только вот можно ли это место назвать домом? Я и мой сын тут никто. Хозяйка квартиры, что мы снимаем, третий месяц грозится выгнать нас на улицу, потому что платить на жилье мне нечем.
Я даже не злюсь на нее. Понимаю, что она не обязана селить у себя кого-то бесплатно, но и пойти мне некуда.
А сегодня любимый мужчина, что до сих пор меня ненавидит, лишил нас с сыном последнего шанса на нормальную жизнь. И я попросту не знаю, что теперь делать.