Мой любимый предатель - стр. 6
Чувство похожее на ревность душит мое горло.
– Здравствуйте, Вера Игоревна, – чуть насмешливо произносит Тимур, притормаживая в коридоре.
Его тон, расслабленная поза и девушка рядом, действуют на меня как отрезвляющий душ. Какая к черту ревность? Пусть хоть обвешается девицами похожими на супермоделей. Мне нет до этого никакого дела. Наши жизни давно разошлись, и я не собираюсь трепетать и прогибаться перед Тимуром Шаховым. Пусть даже он и стал главным врачом клиники где я работаю.
– Доброго вечера, Тимур Юрьевич. Не могли бы вы… отойти, – показываю пальчиком на дверь за его спиной.
Женская уборная прямо за ним. Спасение близко. Боже, дай мне сил пережить сегодняшний вечер…
Его спутница с интересом меня разглядывает. А я не могу заставить себя смотреть на нее. Да и на Тимура тоже. Уткнулась взглядом между его бровей, и пытаюсь просверлить в его лбу дыру.
– Конечно. Идем, Айза. Хорошего вечера, Вера Игоревна.
Это так глупо. В свое время он был моим первым, самым любимым человеком, а теперь мы друг другу “выкаем” и делаем вид, что никогда в жизни не целовались до пульсирующих губ.
– И вам…
Вымыв руки, освежаю перед зеркалом макияж и обновляю помаду. Щеки и без румян горят каким-то нездоровым румянцем. Это все внезапная встреча с Шаховым, который умеет выбить меня из равновесия одним своим присутствием.
По пути обратно в вип-зал, проверяю телефон, стараясь не смотреть по сторонам. Но все же успеваю зацепить взглядом столик, за которым расположился Тимур со своей компанией. Кажется, они что-то обсуждают. И спутница сидит рядом с Шаховым, положив руку ему на плечо.
Интересно, кто она ему? Невеста? Он что-то говорил про родителей… Вряд ли случайную девушку приведут знакомится с семьей. Меня он ни с кем познакомить не успел. Да и не планировал, видимо.
Наш роман развивался бурно, был скрыт ото всех глаз, так как мог навредить скорее моей репутации, чем репутации Шахова, и закончился слишком внезапно. Тимур бросил меня на пороге своей квартиры и уехал покорять Москву. А я осталась с разбитым сердцем и училась выживать в суровом врачебном мире.
– Ты долго. Все нормально? – говорит Олег, когда я занимаю место рядом с ним.
Он не сводит с меня озабоченно взгляда и кажется видит насквозь.
Беру свой бокал с минералкой и залпом выпиваю, совсем не как леди, протирая губы салфеткой. Его родные тоже на меня смотрят. Мать так вообще склонила голову к своей сестре, тетке Олега, и о чем-то громко шушукается.
Неприятное чувство.
– Голова болит, – решаю соврать, чтобы не вдаваться в подробности.
Да и ни к чему они Рогову. Он отдыхает. У его брата праздник.
– Сильно, Вер? Поедем домой?
– Можем еще немного посидеть, ничего страшного,– улыбаюсь, портить настроение никому не хочется. – А потом я вызову такси. Сегодня поеду сразу к себе, ладно?
– Хорошо, – нехотя соглашается Олег. – Как считаешь нужным.
У него видимо были другие планы, как закончить этот вечер. Но сегодня я не в силах симулировать оргазм. И голова правда начинает болеть.
Вечер продолжается. Приносят второе горячее, официанты обновляют закуски, уносят пустые бутылки из-под алкоголя. Когда начинаются танцы, я понимаю – пора уходить. Потому что головная боль становится почти невыносимой. Последнее время меня стали мучить мигрени. И сейчас похоже начинается один из приступов.