Мой любимый генеральный - стр. 6
Во время этого увлекательного занятия впадаю в неконтролируемую истерику, все же пишу ему: «Димка, ты подлец!»
Ответа так и не дожидаюсь, да и не нужен он мне.
Обхожу квартиру, заглядывая в каждый шкаф. Что-то вытаскиваю, что-то кладу обратно, а в целом просто навожу хаос. Квартира — живая иллюстрация того, что творится в моей душе.
Сумка наконец собрана.
Я сажусь возле нее в спальне, соображаю воспаленным мозгом, куда пойти ночевать.
В этот момент слышу звук открываемой двери.
Муж пришел домой…
4. Глава 4. Муж пришел домой
Алина
Я не двигаюсь с места, вслушиваюсь в шаги Димы.
Он заходит в квартиру, при этом говорит как ни в чем не бывало:
— Да не, все в порядке, на выходных встретимся.
Он что, не один?!
Впрочем, поскольку ответа собеседника не следует, я делаю вывод, что все-таки один. Наверное, разговаривает по телефону.
Он тем временем продолжает:
— Да не будет Алинка против. Ага, давай…
Я не буду против чего? А меня спросить не забыл? Впрочем, в нынешней ситуации это уже без разницы.
— Алинка! — слышу его недовольный голос. — Ты где?
С этими словами он заходит в спальню.
Я смотрю на своего мужа, на его темно-коричневые кудри, заглядываю в серые глаза, которые так любила… Теперь, после всего, больше не вижу в нем того задорного парня, в которого год назад без оглядки влюбилась. Он кажется мне чужим, холодным.
Дима же моего подавленного состояния в упор не замечает. Обращает внимание лишь на разбросанные по комнате вещи.
— Я не понял, — он недовольно хмурит брови. — Какого хрена тут творится? Что за бардак?
Я внутренне истерично смеюсь.
Ежу не понятно, что происходит? Сумка с вещами возле кровати ни на какие мысли не натолкнула?
— Уборка, — пыхчу, сдувая со лба непослушную прядь. — Генеральная…
— А-а, — тянет он и кивает.
Повелся, что ли?
— Алинка, ты хоть поесть приготовила?
— Ага, приготовила, — отвечаю с упавшим сердцем. — На кухне в кастрюльке на плите. Фига с маслом, жирная такая… Иди попробуй.
От моего ответа Дима торопеет, смотрит на меня, как на умалишенную. Спрашивает:
— Шутки шутишь?
— Ага…
С этими словами я поднимаюсь, торжественно прохожу мимо него, беру сумку и направляюсь к выходу.
Тут-то до Димы и доходит, что творится что-то явно не то.
— Я не понял, а ты куда собралась? — рычит он с недовольной миной.
— Дим, — мой голос дрожит. — Я хочу развода.
— Алин, что происходит?
— Ты изменяешь мне со своей коллегой Анжелой! — стону на выдохе. — Вот что происходит! И не смей этого отрицать!
С этими словами я кидаюсь в прихожую.
— Ты что, с дуба рухнула? — летит мне в спину. — Не было у нас ничего! С чего ты вообще это взяла?
И тут меня накрывает. Я шиплю на него как фурия, достаю из кармана телефон и сую ему в лицо.
— Вот, посмотри! Где фоточка сделана, а?
Четко ловлю на его лице проблеск вины, но Дима его мастерски стирает. Я даже не знала, что он так отлично умеет прятать эмоции.
Заявляет мне как ни в чем не бывало:
— Понятия не имею!
— Издеваешься? — задыхаюсь обидой от его ответа. — Ты лучше смотри! Внимательнее… Это же наша спальня! Значит, пока я заботилась о твоей маме, ты привел эту дрянь в нашу квартиру? Как ты это объяснишь? Как это вообще можно объяснить?
— Бред не неси, — отрезает он строго. — Не было такого! Может, это фотошоп вообще. Ты не подумала о такой вероятности?