Мой личный пилот - стр. 11

— Я твой муж! — звучит как-то не очень.

— Объелся груш!

В кармане ее куртки пищит телефон. Она заглядывает туда. Читает сообщение. Улыбается. Потом убирает трубку и, приняв угрюмый вид, дерзко смотрит.

Но меня настораживает не ее невыносимая бравада, напрягает другое:

— А ты почему кольцо сняла? — обращаю внимание, что моя пластиковая клубничка с ее безымянного пальца куда-то исчезла.

6. Глава 6

— Я сняла ваше обручальное убожество, капитан, потому что уже ощущаю себя одной ногой в разводе.

— За месяц ты передумаешь, — говорю скорее из чувства противоречия. — Хватит выкобениваться, пошли есть.

— А почему я должна передумать? Потому что вы что, Беляев? Умеете силой затаскивать женщин в ресторан?

Спокойно, я справлюсь, я смогу, я выдержу. Это для работы. Для полетов, для самого важного для меня на свете.

— Давай отпразднуем наш откладывающийся развод чем-нибудь вкусненьким, — я широко улыбаюсь, а она опять смотрит на меня как на кретина. — Слышал, что у беременных зверский аппетит и странные гастрономические наклонности — можем придумать что-то интересненькое. Ну?

Я уже вывел ее из подземного перехода и почти дотащил до двери заведения. Она, как ни странно, идет, хоть и боком. Знал бы, что можно заманить ее едой, с этого бы и начал. Усаживаю за столик. Сам устраиваюсь напротив.

— Я руки мыть. — Резко встает Ирина.

— Я с тобой.

Она не двигается, так мы и замираем в полусогнутом состоянии над стульями.

— Вас перед вылетом точно хорошие психологи проверяют? Квалифицированные? Просто я начинаю сомневаться в их профессионализме. Какой-то вы странный, капитан Беляев.

Отличная шутка, просто на пять баллов. У меня уже просто слов нет. Почему я не женился по пьяни на ком-то более милом и любезном? Как я мог выбрать вот это?

— Пойдем, Ир, мыть руки, — улыбаюсь во все щеки, стараясь не наговорить гадостей.

Она в ответ не смеется, просто идет вперед, я за ней.

— Я знаю, как включается кран, Беляев. Вы начинаете меня пугать, — смотрит на меня вполоборота, но продолжает движение.

— Я не собираюсь лезть в женский туалет. Я буду мыть свои руки, а ты свои.

— Звучит как самый настоящий план. Мне нравится.

Похоже, у нее цель довести меня до белого каления.

Она скрывается за дверью с изображением дамы, а я, быстренько метнувшись за такую же с мужиком, буквально за секунду как попало споласкиваю ладони и тут же снова оказываюсь у женской уборной. Господи, видели бы меня сейчас мои пацаны! Уржались бы.

Появившись, Ирина смотрит на меня с подозрением.

— Вы точно помыли руки? Я не хочу, чтобы ребенок у меня в животе заболел дизентерией.

— Повторяю в десятый раз: давай на ты. Все я помыл. Где ты была все это время?

— В туалете.

— Да нет же! С момента, как мы виделись в последний раз.

Она какое-то время молчит. Совершенно не хочет со мной разговаривать. Но потом все же оказывает величайшую любезность:

— Нам на работе дали путевку в санаторий, вот я к вам моталась, потом обратно. Сейчас снова в городе.

Мы возвращаемся за стол.

— К тебе! Ира, к тебе, хватит выкать. — От самого себя противно, как дурак, ей-богу.

Как раз в этот момент к нашему столику подходит очень симпатичная молоденькая официантка. Она смотрит на меня с нескрываемым интересом и доброжелательностью. В отличие от моей собственной жены. Не то чтобы я переживал по этому поводу, но все же… Многозначительно переглядываюсь с работницей кафе, озвучиваю ей наш заказ. Перевожу взгляд на свою соседку по столику, натыкаюсь на испытующий взгляд. Если бы глазами можно было убивать, Ира уже расстреляла бы меня в упор. Трижды.