Мой герой - стр. 7

Я рисую, превращая детали в доспехи, а затем неосознанно начинаю рисовать крылья. Денис превращается в крылатого робота или другое фантастическое существо на грани магии и технологий, хотя все это наверняка одни мои лишь фантазии.

Чувствую взгляд, поднимаю глаза и вижу, как он вытирает руки какой-то тряпкой и улыбается, глядя прямо на меня.

− Чего? – спрашиваю и зачем-то поправляю юбку на коленях, словно скромность может быть теперь уместна.

Мне вдруг становится стыдно за себя. Что он теперь обо мне думает?

− Красивая ты, − говорит Денис и встает.

Мне на миг кажется, что он ответил на мои мысли, а он подходит к куртке, достает что-то из кармана и идет ко мне.

Сил у меня хватает только на то, чтобы блокнот свой прижать к груди. Он опускается рядом со мной и снова проводит пальцем по моей щеке, коснулся верхней губы. Я смотрю на него и понимаю, что готова броситься ему на шею и остаться в этом гараже, только я ему не нужна, что уж себя обманывать?

Он потянулся ко мне. Я запоздало поняла, что еще миг, и он прикоснется губами к моим губам, но в дверь гаража постучали, и Денис тут же отпрянул.

Кто-то зло колотит в дверь.

− Иду я! – кричит Денис и, щелкнув задвижкой, толкает дверь. – Чего?

На улице уже темно. Кто-то светит фонариком ему в лицо, и я вижу, как Денис морщится, пытаясь прикрыть глаза.

−  Где моя дочь? – слышу я злой голос своего отца.

Денис усмехается и отступает.

− Вот. Сидит, рисует. Забирайте, коль она вам нужна.

Он пожимает плечами, словно вообще не понимает, что не так и достает пачку сигарет.

− Оля!

Я встаю и шагаю к отцу, зная, что он злится, зная, что пропахла сигаретами и… всей вот этой жизнью Дениса. Я сюда наверняка не вернусь.

Я хочу выйти из гаража, но Денис вдруг ловит меня за руку и дергает к себе, прижимает и целует, очень коротко касается губами моих губ, а потом отталкивает, вложив какой-то маленький мешочек в мою ладонь. Стыдливо опуская глаза, я выхожу, чувствуя, что еще миг и просто умру на месте, а если нет, то меня убьет отец.

Я сижу на кухне и боюсь поднять глаза, потому что слышу, как всхлипывает мама. Она капает себе сердечные капли, выпивает и снова всхлипывает.

− Какой позор, − причитает папа.

Я только жмурюсь и крепче сжимаю маленький бархатный мешочек. Я боюсь его потерять и в него заглянуть тоже боюсь.

− Как ты могла? – спрашивает мама. − С этим проходимцем…

Она всхлипывает и не договаривает фразу. Я боюсь понимать, что она думает. И мне особенно стыдно оттого, что ее мысли, скорее всего, правдивы. Я спуталась с Денисом и им не понять, что я счастлива, даже зная, что потом будет очень больно.

Мой отец о Денисе никакого особого мнения не имел. Он, как и все в нашем дворе, считал его хулиганом, шпаной и просто вредителем из гаража.

Мама же была с ним немного знакома. Она работает учителем литературы в школе, где мы учились, и в выпускном классе часто замещала у нас уроки. Ее явно не устраивала позиция многих других учителей. Они ставили Денису двойки и позволяли сидеть тихо. Он тоже в таких случаях никому не мешал, изредка спал на последней парте. Мама же постоянно его дергала, все надеялась, что он начнет читать. Все закончилось большим скандалом, потому что Денис поджег учебник прямо в классе и швырнул ей на стол во всех неприличных словах описав, что он думает о литературе и всей интеллигенции вроде моей семьи. Мне тогда на мгновение стало страшно. Маму, жену профессора и дочь академика чуть удар не хватил на месте, а я…