Мой чужой муж - стр. 20
“Даша, где ты?”
“Я не могу взять Полинку с собой. Она переживает и плачет по тебе. Пожалуйста, вернись домой!!!”
Последнее было отправлено двадцать минут назад. Ее ребенок. Он ждет ее. Черт. Одно из условий — защита. Мне надо ехать туда.
Вызываю для Даши скорую, ставлю охранника и еду к ней на старую квартиру. Сам не знаю на хрена. Просто проверить, что с ее чадом все нормально и эта нянька, или кто она там, все еще сидит с ребенком.
Я не знаю, кто в итоге у нее родился. Мне это было совсем неинтересно, как и то, где вообще их папаша или с кем она там гуляла, будучи со мной. Блядь. Докатился.
Доезжаю быстро. Старенькая пятиэтажка. Вонючие подъезды и отсутствие лифта. Классика прямо. Добираюсь до четвертого этажа, стучу в дверь, которая открывается в ту же секунду.
— Даша, где тебя но…
На меня смотрит молодая девица с мальчиком на руках. Смотрю на ребенка. Неужели бывшей… нет, слишком мал. Даже года, кажется, нет еще.
— Вы кто?
— Гм... работодатель Дарины.
— А она где? Мне уходить надо. Сыну домой пора, он заболел.
— Ей плохо стало. Она в больнице.
— Господи, сохрани ее. Побудьте тогда вы с Полинкой, я правда не могу остаться. Мы с Дашей только до вечера договаривались. Все лекарства на столе. Следите за ней хорошо.
Нянька тяжело вздыхает, после чего быстро сует мне какие-то ключи в руки и улепетывает вниз по ступенькам. Она так быстро уносит ноги, что вряд ли я уже догоню ее.
Медленно прохожу внутрь квартиры, оглядываясь по сторонам. Полупустая, старая мебель и выцветшие обои. Малюсенькая кухня, на полах ковры старые, заношенные. Скромно, но очень все чисто и убрано. Я так ни разу тут и не был, до свадьбы не довелось, меня ее бабка на дух не переносила. А потом... сам не хотел сюда приезжать. Дарина сама моталась, раз в месяц так точно ездила.
Прохожу по коридору и попадаю в небольшую комнату, среди которой прямо на полу замечаю ребенка. Девочка. Очень маленькая. Она сидит спиной ко мне и пытается что-то собрать. Как только слышит звук моих шагов в ботинках, тут же подскакивает на месте и смотрит на меня своими глазами-блюдцами. Глаза серо-зеленые, волосы темные. Лицо кукольное просто. Миниатюрная, как дюймовочка.
— Привет. Я Марат… знакомый твоей мамы.
Девочка молчит. Лишь рот приоткрыла и смотрит на меня. Брови свои свела, крепче прижимая игрушку к себе.
— Как тебя зовут?
— Полинка.
Девочка так и продолжает сидеть на месте. Смотрит на меня из-под лба недоверчиво, как дикий зверек.
Быстро оглядываю комнату. Условий практически никаких, как и вещей. Холодина дикая в доме. Наверное, то, что держит в руках этот ребенок, и есть его единственная тут игрушка. Что же, папаша совсем не помогает?
Взгляд невольно падает на стол позади Полины. Целая гора лекарств. Быстро подхожу и читаю названия. Серьезные препараты. От астмы. Противошоковые, противосудорожные. Ингаляторы от бронхоспазмов. И не один. Сжимаю кулаки.
— Кто все это пьет? Дарина… то есть мама?
Показываю на цветные коробочки девочке.
Мотает головой.
— Это мое. Не тлогай!
Не могу поверить, когда слышу это. Охреневаю просто. Неужели ребенок болеет? Все хуже, чем я предполагал. Почему Дарина молчала? Ни слова об этом ни сказала.
Смотрю на часы. Скоро десять вечера уже. Перевожу взгляд на малышку. Засыпает на ходу. Держится лишь из последних сил, так как я тут.