Мой будущий бывший босс - стр. 11

— Мне кажется, что на тебе всё ещё много одежды, — шепчу на выдохе и нетерпеливо скольжу ладонями по гладкому материалу его рубашки, вскрываю пуговицу за пуговицей, а потом расправляюсь с ремнём.

В какой-то момент Аристарх шипит что-то и толкается на кровать. Я касаюсь спиной прохладных простыней, и наблюдаю, как он на ходу расправляется с одеждой. Господи, я ещё на вечере поняла, что он крепкий мужчина, но и представить себе не могла, что проведу эту ночь с настоящим Аполлоном. Его тело казалось совершенным, причём везде. Но долго любоваться его плоским рельефным торсом и тем, что пониже, мне не дают. Аристарх снова ловит в плен мои губы, а руками касается меня так, что думать уже не получается. На волю вырываются инстинкты, и я теряю над собой контроль.

Я и не знала, что так бывает. Что от одной только прелюдии можно балансировать на грани. Когда не понимаешь, чего хочется больше: чтобы он прекратил, или же наоборот — не останавливался. Когда не можешь сдерживать возглас восхищения и позволяешь творить безумие над своим телом, потому что это нереально приятно. Когда на самом пике удовольствия полностью теряешь связь с реальностью…

Едва меня отпускает, и я снова начинаю ощущать своё тело, я чувствую как по моему животу скользят мужские пальцы. Едва уловимо, нежно и трепетно. Открываю глаза и поворачиваюсь. Аристарх лежит на боку, согнув руку в локте, и не отрываясь наблюдает за мной. Выглядит бодро, будто не устроил мне сейчас мастер-класс в любовных играх, а только размялся. А я настолько вымотана, будто неделю пахала без продыху. Моё тело влажное, и это смущает. А ещё, мне не хочется болтать по душам с незнакомым человеком, которого я, к своему стыду, пару минут назад умоляла, чтобы он не останавливался.

— Я в душ, — говорю негромко, пытаясь соскользнуть с кровати.

Но он не позволяет, удерживая на месте стальным объятием. Приподнимается, нависает надо мной и шепчет у самых губ:

— Позже. Мы с тобой ещё не закончили…

4. Глава 3

В понедельник новой рабочей недели я выбегаю из лифта и врезаюсь в Вадима Кипелова, который, судя по торопливому шагу, наоборот, пытается успеть в кабинку.

— Кристина, — он растягивает моё имя, облапливая своими ручищами, и стреляет похотливым взглядом. — Куда так спешишь? Неужто на ужин со мной?

— Шеф на месте? — игнорирую надоевший вопрос, и Вадим разочарованно кривится.

— На месте. К нему младшенький пожаловал, первый рабочий день у нас трудится. Кстати — твой конкурент. Место главного редактора ему пророчили.

— Вот как, — хмурюсь.

Плохо дело, я опаздываю, а мой конкурент уже на месте. К тому же, достаточно серьёзный — сын Марка Бакуцкого, не абы кто.

— Эх, лифт уехал, — расстроенно вздыхает Кипелов, поглаживая мне пальцем поясницу. — Теперь ты мне точно должна ужин, Кристиночка!

— Пусти, Вадим, — шикаю на него, и высвобождаюсь из неприятных объятий. — Жене привет!

Он громко вздыхает и недовольно качает головой:

— Ох и не на того ты своё время тратишь, — говорит мне вслед, и я буквально чувствую, как горит моя пятая точка от его сального взгляда.

Такие мужчины, как Кипелов, никогда мне не нравились. Ни внешне, ни внутренне. От них за версту гнильцой попахивает. С такими связываться себе дороже.

Врываюсь в кабинет, на ходу распинаясь в извинениях, как застываю на месте, увидев в кресле, напротив Марка Геннадьевича, мужчину, из-за которого у меня до сих пор болит всё тело. Глазам своим не верю и довольно долго таращусь на своего ночного незнакомца, с которым провела лучшую в своей жизни ночь. И с которым собиралась никогда больше не видеться…