Мистер Пропер, веселей! - стр. 19
– И?
– Ну и короче, туда обычных кубинцев типа не пускают, кроме персонала. Кордоны, посты. Все дела. Строго всё. Просто пипец. Как будто вообще другая страна! Варадеро отдельно. Куба отдельно.
Бумер поискал глазами гильотину. На низком журнальном столике стояли бутылка рома десятилетней выдержки, две бутылки «Колы», грязная пепельница, пластмассовые стаканы, открытая коробка с сигарами, валялись огромных размеров спички и нож.
– А гильотина где? – спросил Бумер.
– А гильотины нет, извини, брата.
– Чё, не мог гильотину что ли купить приличную?
– Ну, млядь, извини, брат, я и так потратился!
– Чем теперь конец отсекать, позвольте спросить, уважаемый Тарас Григорьевич? – Бумер поцарапал ногтем гладкий скруглённый кончик сигары.
– А вы свой конец-то поберегите. Он вам ещё пригодится когда-нибудь. Девок портить.
– Так ведь я же совсем о другом конце вам толкую. Экой вы не понятливый, ей-богу.
– С другого, значит, конца заходите, батенька?
– Именно. Именно так, – подтвердил Бумер.
– Ну, так я вам вот что скажу: вы возьмите нож да дырочку кончиком и проковыряйте. И курите на здоровье, как сэр Уинстон Черчилль.
– Дудки, – ответил Бумер, – мы уж тогда по-рабочекрестьянски.
Нагнувшись из кресла к столу, он закряхтел и принялся срезать ножом кончик сигары. Тупое лезвие соскакивало и стукалось о стеклянную поверхность. Хрупкий табачный лист лохматился и крошился.
– Со столом аккуратнее. Не казённый всё-таки. Мне за него Н. И. счёт выставит!
– Стараюсь, – пробормотал Бумер. – А ведь ножичек-то у Вас скверный. Совсем тупой, – и, отложив нож, он с облегчением откинулся обратно в кресло, жирно склеивая взлохмаченные края толстым языком.
– Огоньку, – попросил он и, дождавшись, пока услужливо поднесённое пламя с краёв подпалило сигару, втянул в себя воздух сквозь плотно спрессованные табачные листы. Сигара издала треск, загудела, как подбирающийся издали лесной пожар, и выпустила первый зелёный вяжущий дым.
– Благодарю. Ну, так что там с кубинками? – спросил Бумер.
– Так я же и говорю: жил в Варадеро, а там…
– Ты короче скажи: было или не было, – строго оборвал Бумер.
– Не было.
– Ну и хули ты тогда… – Бумер хотел продолжить, но огорчённо махнул рукой. – Считай, зря съездил.
– Так я ж не за блядьми ездил!
– А зачем же, ёб-б-банавро?
– За впечатлениями.
– Да ты ебанулся!
Бумер издал ироничный смешок, выражавший крайнюю степень недоверия, шлёпнул себя по ляжке и, выпустив к потолку целую грозовую тучу, зашёлся в истерическом кашле.
– А кто говорил, – всё ещё кашляя, спросил он, – кто говорил: «Я туда еду, потому что там бляди – доллар ночь»? А?
– Не говорил я такого.
– Не мзди, сцуко.
– Не говорил.
– Вот мздун! – Бумер ткнул в собеседника пальцем, желая пригвоздить к позорному столбу. – Смотри, какой мздун!
– Я ехал за одними впечатлениями. За природой. А бляди меня вовсе и не интересовали.
– Там что, вообще блядей не было?
– Не было. В Варадеро.
– А в других-то местах хоть были?
– В других были. До хуа. Доллар – ночь.
– Так что ж ты, не мог за ними съездить, ёб-б-банавро?
– В этом-то весь и цимус! Там бензин дорогой. Чтоб за ближайшей блядью сгонять, надо таксисту отдать триста долларов! Я подумал, что за триста долларов я тут в Бурге так могу зажечь!
– Да ты ебанулся!
– Ни хуа.
– Засада какая-то: блядь – доллар ночь, а чтоб за ней сгонять, надо отдать триста долларов!