Мимолётный роман - стр. 6

Засыпаю я с улыбкой на губах, а вот сплю плохо. Мне всю ночь снится мой незнакомец и то, что он вытворял со мной. Просыпаюсь вся мокрая. Понимаю, что меня лихорадит. Хочу встать, но сил не нахожу. Снова проваливаюсь в сон, где меня уже ждёт мой незнакомец. Жаль, что это только сон, я бы хотела снова провести с ним время. Но мы расстались не очень хорошо, и я даже не знаю, как его зовут. Он навсегда останется моим мимолётным воспоминанием.

– Мам, – чувствую, как меня трясут, – мам, проснись, пожалуйста.

Кое-как разлепляю глаза и вижу обеспокоенное лицо сына.

– Мам, ты напугала меня. Ты громко стонала. Тебе плохо? Позвонить в скорую или бабушке?

– Не надо, – шепчу, потому что голос исчез, а горло дерёт от боли.

– Ма, я счас градусник принесу.

Киваю. Сын тут же убегает. Слышу, как он грохочет на кухне дверцами шкафчиков, пытаюсь встать с кровати, чтобы предотвратить погром, но даже от лёгкого движения голова начинает раскалываться.

– Ма, держи.

Дениска прибегает обратно с градусником. Я тут же засовываю его подмышку. Уже по писку градусника, понимаю – температура есть и она большая, но посмотреть не успеваю, – сын отбирает его у меня.

– Тридцать девять и пять. Мам, я звоню либо в скорую, либо бабушке.

Понимаю, что он прав, поэтому на пальцах показываю первый вариант. Врач приедет и уедет, а мать я хрен выпровожу. Сын кивает и снова убегает. Слышу, как он звонит, как объясняет, что маме плохо и что мы живём вдвоём. Ага. Как будто это такая дикость в современном мире. Дальше я проваливаюсь в сон. И возвращаюсь в реальность, только когда меня будит врач.

Осматривают и успокаивают, что ничего страшного. Всего лишь ангина. Назначают лечение.

Ага. Совсем ничего страшного, кроме того, что ты мать и должна заботиться о сыне, а вместо этого даже с кровати встать не можешь. За все двенадцать лет, что гордо ношу звание «мама» мои болезни можно пересчитать по пальцам. За последние три года, что мы живём отдельно, я и вовсе не болела. И сейчас я совсем не понимаю, как мне быть.

– Мам, не переживай, врач сказал, ты на поправку быстро пойдёшь, а пока я позабочусь о тебе, – сын придвигается ко мне ближе и начинает гладить по руке, – ма, не плачь только, ладно?

Плачу? Поднимаю руку, касаюсь щеки. И правда плачу. Это всё температура. Вот и сны странные снятся и слёзы текут. Следующие три дня пролетают урывками. Сын нянчится со мной: помогает дойти до ванной, разводит гадкое средство, которым надо полоскать горло и даже заставляет это делать. Он регулярно заказывает нам еду и делает это ответственно, не нашу с ним любимую пиццу, а разные супчики и пюрешки с рыбными котлетами. Знает, что рыбу не люблю, вот и отрывается на беззащитной матери.

Но всё меркнет по сравнению с тем, как он отбивается от бабушки. Я впервые ощутила, что мы с ним настоящая команда. Пусть он и врёт – это плохо, но у Дениски нет другого выхода.

– Ба, привет. Да, представляешь, мама снова ушла на работу, а телефон оставила дома. Ага. Она эту неделю вообще растерянная, говорит, работы много, устаёт. Я ей передам, что ты звонила.

Если бы не болела, расцеловала бы сына.

Звания «дочь года» я тоже не заслужила, ну и хрен с ними. Зато сын у меня точно самый лучший, так что не такая уж я и плохая мать.

На больничном провожу неделю. По мне всего ничего, и я радуюсь, что выздоровела так быстро. Вот только у моего нового руководства были другие мысли на этот счёт.