Миллиард секунд - стр. 30
Мать отказалась от меня, как только я родилась, через три года пыталась забрать меня из дома малютки. Навещала каждые выходные, приносила новые игрушки. Помню ее светло-медовые глаза. Добрые. Пронзительные. Как у меня. Но в один прекрасный день она сказала тогда еще пятилетней девочке, что больше не будет приходить. И ушла.
Как оказалось, раз и навсегда.
Только потом я узнала, что после меня у нее родился сын, за которым она недоглядела. Итог: смерть трехмесячного младенца и лишение родительских прав.
Некоторые ценят тишину, спокойствие в комнате. Я бы ее тоже ценила. Каждое мгновение. Однако непрошеные мысли возникают в голове быстрее, чем я успеваю заблокировать разум. Воспоминания. Само прошлое. Существование вне этих стен. Полное жестокости, но все же прекрасное.
После выписки из больницы мне позволили гулять по территории. Точнее, жаба дала распоряжение по наставлению врача. Прописали нужные таблетки, к тому же Олег купил дополнительную упаковку. Правда, это было недели полторы назад, и она уже закончилась. Ничего. На пару дней хватит.
Снежинки падают на голову. На нос. На ресницы. Слепят. Наверное, именно по этой причине не обращаю внимания на малышню на площадке, на топот ног на горке. И на припаркованную бэху, которую уже видела когда-то давно. Вечность назад. Которую, еще лежа в больнице, выглядывала из окна в ожидании, когда она припаркуется на свободном месте, а ее владелец поднимет голову и встретится со мной взглядом.
И его не сразу вижу. Точнее, его фигуру в черном пальто. Она несется прямо ко мне, шурша снегом под ногами. Смотрит напролом. Дети на площадке оборачиваются, стреляя любопытными взглядами в статного мужчину, но он не замечает. Походит ко мне, точнее, к лавочке в углу под яблоней. Стряхивает снег и садится рядом.
– Привет. А ты чего тут сидишь? – спрашивает он, улыбнувшись. Щеки еще не покраснели от мороза, изо рта идет белесый пар.
Изменился за эту неделю. Темноватая щетина на щеках появилась, глаза посветлели, а на густые ресницы опускались маленькие снежинки. И улыбка. Широкая. Белоснежная. Обычно такие в рекламах зубной пасты показывают.
– А где мне еще быть?
– У вас через пять минут мастер-класс начнется.
– Откуда ты знаешь?
Смотрю на его улыбающуюся морду лица. Довольную такую, словно джекпот выиграл. Хотя о чем я думаю? У него и так денег много. Лучше сказать, что такое выражение лица у него будет, если появится возможность завести потомство.
– Я его провожу. Пошли.
Он не тянет за руку, не заставляет – сама иду. Потому что хочу еще немного побыть с этим человеком. С добрым. Отзывчивым. И интересным. Если бы месяц назад мне сказали, что я стану общаться со знаменитым художником, не поверила бы.
Когда Миша умер, я проклинала всех этих мажорных снобов, пытающихся заработать репутацию липовой благотворительностью. В том числе и Олега. Я даже сиденье в его машине специально испачкала, чтобы запомнил меня на всю жизнь. Запомнил тот неприятный осадок. Хотела еще поцарапать, но не успела. Зато сигареты стащила – хватило на оплату долгов.
Мое мнение поменялось, когда он спас меня и пришел через некоторое время в больницу. Навещал меня практически каждый день, сидел рядом, развлекал, разговаривал не как с ребенком, а как с равным себе. Для всех он был талантливым художником.