Милашка - стр. 19

Шли дни. Я уже уверенно говорил на сахья. Нейя с Вильгой перестали пользоваться переводчиками и хвалили мое произношение. А передо мной все отчетливее вставал вопрос: что дальше? Как найти себя в этом мире? Кем работать и, главное, где? Жить из милости я не хотел.

Нейя советовала не спешить, изучить местные условия и найти профессию. Мои не подходили. Пресс-секретарю нужно иметь связи, журналисту – знать страну. У меня не было ни первого, ни второго. Я это прекрасно понимал, и, если быть честным, не рвался. Местные СМИ вызывали тошноту. Новостные выпуски представляли собой рапорты о достижениях народа и его мудрого руководства. Еще сообщали о проблемах в Куруме. Дескать, люди там не доедают. Мы этим возмущены и требуем: все, что они не доедают… Питались в Сахья скудно. Я жил в доме владелицы крупнейшей промышленной компании в стране. Но на стол ей подавали кашу и овощной суп, иногда – хлеб и мясо. У себя я его ел каждый день. Я спросил Вильму: почему так?

– Все по карточкам, – объяснила она. – А там норма.

– Даже для богатых?

– Для них тоже. Можно покупать на свободном рынке. Но там еда стоит дорого. Деньги у нас есть, только Нейя не желает. Мы должны жить как все.

– На меня карточки дают?

– У тебя нет чипа, – покрутила головой Вильга. – Не положено.

Я вдобавок их объедаю. Вот позор… Что делать?

Проблема разрешилась сама. В один из дней, возвратившись с тренировки, я застал в комнате незнакомого парня. Он сидел, развалившись, в кресле и грыз яблоко. Увидев меня, бросил огрызок в корзину и поднялся. Ничего себе паренек! Ростом выше меня, косая сажень в плечах. Лицом, правда, не вышел, некрасивое оно у него. Нос длинный, губы тонкие, подбородок острый. Зато одет хорошо. Не привычный комбинезон, а костюм-двойка из дорогой ткани. Только вместо пиджака – китель с отложным воротником.

– Меня зовут Кай, – улыбнулся парень. – Я сын Нейи. Ты Влад?

– Да, – сказал я.

– Перенесся к нам из другого мира?

Я кивнул.

– На вид не скажешь, – покрутил он головой. – Как тебе у нас?

– Плохо.

– Почему?

– Все чужое.

– Это да, – согласился он. – Но деваться некуда. Кем ты был у себя?

– Журналистом.

– На заводе не работал?

– Не пришлось.

– Плохо, – сказал он. – Не то взял бы к себе. У меня завод электродвигателей. Понимаешь в них?

– Ни бум-бум.

– Ни бум-бум? – засмеялся он. – Говоришь странно. Хотя речь правильная.

– Учу язык по книгам.

– Этим? – ткнул он в шкафы.

– Да.

– Мои учебники. Я здесь жил. Но когда вырос, съехал. Не хочу жить у матери под фартуком. Одобряешь?

– Да, – кивнул я. – Сам жил один.

– Тогда поймешь, – кивнул он. – Не желаешь съездить в город? Заскочить в ресторан?

– У меня нет денег, а еще чипа. Меня могут задержать.

– Только не со мной, – усмехнулся он.

– Я приму душ и переоденусь.

– Подожду, – сказал он и достал яблоко из кармана.

Через пять минут мы спустились во двор. У ворот стояла машина. Если та, в которой меня везла Грея, походила на советскую «Победу», то эта – на «Мустанг» 60-х годов. Двухместное купе с узким, длинным силуэтом. Окрашена в серебристый цвет.

– Собирали на заказ, – объяснил Кай и полез в машину. Я устроился рядом. По привычке захотел пристегнуться, но ремней не нашлось. Кай нажал кнопку, двигатель загудел. Поползла в сторону створка ворот, «Мустанг» выкатил наружу и рванул с места.