Миг счастья ускользающий - стр. 31
– Смотря что тебя интересует. – Он хитро прищурился.
– Ну, например, откуда ты взялся в Москве? – Лена вытерла мокрые руки о фартук и присела к столу.
– Хорошо. – Денис тряхнул рыжеватой челкой. – Если я скажу, что из Козлянска, ты ведь все равно не поверишь?
– Нет, конечно, – засмеялась Лена.
– Ну и зря. Надо знать географию родной страны. Это поселок такой, городского типа. Неподалеку от Тамбова.
– Врешь?
– Ничуть. Населения тысяча пятьсот человек. Три школы, пять детских садов. Один завод по обработке фаянса.
– И ты оттуда родом?
– А что, не похоже? – Денис весело ухмыльнулся.
– Ну… не знаю. – Лена неопределенно пожала плечами. Она опасалась верить ему до конца. Интуиция подсказывала, что Денис врет через слово, так же легко, как дышит, врет и забавляется этим, словно в мячик играет. Заманит в ловушку, а потом будет хохотать над ее наивностью.
– Что еще тебе рассказать? – произнес Денис с нарочитой вежливостью.
– Почему ты уехал?
– Ты бы тоже уехала на моем месте. Работы нормальной нет, девчонок всех наизусть знаю, скука смертная, хоть вой.
– Ну и что ты делал в Москве? Правда, что ли, в институт поступал?
– Да нет, – откровенно признался Денис. – Просто искал, чем заняться.
– И что, не нашел?
– Без регистрации никуда не берут. Только в грузчики или в чернорабочие.
– А ты ручки замарать боялся? – ехидно поддела Лена.
– Не в ручках дело, а в физической нагрузке. Мне ее надо ограничивать.
– Ах, ну да, больное сердце. – Лена с комической жалостью покачала головой.
Она понимала, что круг замкнулся. Ничего существенного про себя Денис ей не расскажет. Он для нее – закрытая книга и умело останется в этом образе. Что там у него за душой? Скорей всего, только корысть и алчность. Да еще презрение к глупым старым дурам, которые, как рыбки на червяка, клюют на его внешность и молодость.
То, на что решилась Лена, оставив парня у себя в доме, – не что иное, как обыкновенная сделка. Ей нужны сильные эмоции, ему – крыша над головой, вот они и квиты. В конце концов, что такое три недели – миг, пролетят без следа…
Лена искоса глянула на Дениса. Тот так ничего и не сказал в ответ, сидел и молчал, тоже, видно, думая о своем.
– Ладно, – она встала, – пойду поработаю.
Он поглядел на нее вопросительно.
– Я пишу книгу, – объяснила Лена.
– Любовный роман? – оживился Денис.
– Нет.
– Тогда что, детектив?
– Не угадал. Это монография о Феофанове, описание его жизни, творчества.
– Снова Феофанов, – Денис пренебрежительно фыркнул, – странная ты какая-то.
– Я странная? – возмутилась Лена, – Ты на себя посмотри!
– Я-то как раз нормальный, – высокомерно отозвался он.
– Нормальные не просят милостыню, – жестко произнесла Лена, – нормальных не валяют ногами по асфальту. Нормальные…
– Ладно, ладно, – поспешно перебил Денис, – уймись уже. Телевизор можно посмотреть, пока ты сочиняешь свою книжку?
– Делай что хочешь.
– Знаешь, – он тоже поднялся, подошел совсем близко, – я все-таки нашел тогда работу в вашей паршивой Москве.
– Какую работу? – не поняла Лена.
– Обыкновенную. В фастфуде.
– Ну и что тебе там не сиделось?
– Выгнали. Выручки в кассе недосчитались, свалили на меня.
– А на самом деле кто был виноват? Не ты?
– Не я. Девица одна. Она сама мне рассказывала, что с детства страдает клептоманией.
– Что же ты промолчал? Донес бы на нее.