Меж двух огней - стр. 5

Неслышными шагами я бреду в темноте комнат и спотыкаюсь в коридоре возле пуфика. Карина шуршит одеялом, а потом резкий свет бьет по глазам. Больно. И глаза эти отказываются смотреть на мир, потому что в них пелена слез.

— Бежишь? — со сна ее голос глуше и уютнее. Мне стыдно признаваться в своей слабости, и я несмело киваю.

— Бегу.

— К нему? — она не останавливает, но и не поддерживает.

— Домой… — моя ладонь касается ручки входной двери и отрывает ее. — Спасибо за то, что была со мной.

Такси не едет ужасно долго и в тишине ночного города я ловлю спокойствие. Мир не рухнул и не пошёл трещинами. Кирилл не умер. То, что мы теперь не вместе, не говорит о том, что он умер.

Он просто ушёл.

К другой.

Сочные соцветия сирени колыхались в такт лёгким движениям ветра. Он обманчиво остро жался к моему лицу, волосам, разбрасываясь их. Я ловила губами аромат проснувшейся природы.

Все проходит. И это пройдёт.

Хотя, кого я обманываю? Кирилл не вирус. Он не ветряка или ОРВИ. Он тот, кто дал мне возможность полюбить и быть любимой. К сожалению таксист едет до моего района не долго, какой-то излишне мудрёной дорогой. Такой, что под мерное прикосновение колёс к асфальту я ненадолго отключаюсь. Но резко распахиваю глаза, когда по радио звучит песня «Moon river».

Комок слёз копится внутри. Я слишком часто моргаю, чтобы это могло сойти за ресничку, попавшую в глаз. И мужчина убавляет музыку. Потому что она тоже — воспоминания.

Вечерний парк. Много огней, которые блестят в падающем, парящем сверху снегу. И накануне Нового года никто не ожидал услышать мелодию из «Завтрака в Тиффани», а Кирилл, не смущаясь, тут же прошептал:

— Потанцуем? — и это неправильно посреди парка стоять, обжимаясь, но он умеет уговаривать, и я цепляюсь пальцами в его плечи, чтобы не закружилась голова, когда он начинает меня кружить и целовать.

Целовать и кружить.

Эта песня навеки останется в моей памяти с привкусом вишнёвого глинтвейна и корицы. Его привкусом в ту ночь.

А потом мое сейчас разбивается колючими осколками с несколькими словами от него на экране: «Прости, я этого не хотел».

Спасибо что читаете мою историю! Я буду вам благодарна, если вы поставите звёздочек и добавите историю в библиотеку, ведь ваша поддержка помогает мне писать быстрее :)

5. Глава 5. Уговорили

Прости? Прости?!

Я смотрела на экран телефона и не понимала что сейчас читаю. Просто какая-то несуразица. Набор невнятных букв.

Да как это можно простить? Это ведь не какое-то обидное слово он бросил. Он меня бросил! А сам один не остался. Он там, с ней, а я — одна, в пусть уже и не зимнем, но тем не менее холоде. Обида раскачивает эмоциональные качели, то в сторону злости, то в сторону безразличия. Вроде как ушёл и ушёл. Вот пусть теперь там и будет.

Не хотел он.

Меня не хотел? Расставаться не хотел? Обидеть не хотел?

Что он не хотел? Чтобы что? Чтобы я узнала о том, что он женился? Не на мне, между прочим. Или чтобы вот так об этом узнала, из новостей.

Предатель.

Сердце противно сжалось в какой-то тугой пульсирующий комок, который теперь подступил к горлу.

Хотела нажать на кнопку «ответить», а потом задумалась — вот что я ему напишу? Что прощаю? Такое не прощают. Да, пусть там, где он есть, будет счастлив, но прощения он просто не заслужил, потому что ну ясно же, что длятся их отношения с теперь уже его женой — ни один день, и даже ни одну неделю.