Мент. Оперативный простор - стр. 10
– Билетов нет, – проигнорировав моё «здравствуйте», гнусавым голосом ответила кассирша.
– Вот как… Ну, а на следующий поезд?
– И на следующий поезд тоже нет, – равнодушно ответила женщина.
– А перед отходом поезда билеты могут появиться? Может, сдаст кто? – спросил я, памятуя из прежнего опыта. – Очень надо.
Я постарался извлечь из себя максимально любезную улыбку, способную растопить даже ледяное сердце. Увы, она не сработала.
– Всем надо! Всё, молодой человек, не задерживайте очередь – проходите!
Я не стал спорить и уступил место следующему гражданину, вот только ему повезло не больше, чем мне. Его тоже ждал стереотипный ответ насчёт отсутствия билетиков.
Вот тебе, бабушка, и сервис. Как будем выкручиваться?
Подойти, поговорить с проводниками? Были у меня в жизни подобные истории, правда, давненько. В последний раз, наверное, в конце девяностых – начале двухтысячных. Иногда удавалось уломать. Потом с этим дело стало строго.
Ещё есть вариант поговорить с начальником поезда – ну не бывает такого, чтобы поезд был забит совсем под завязку. Всегда есть какие-то резервные места.
В иные времена сунулся бы к коллегам за помощью, только, если не ошибаюсь, железнодорожной милиции теперь нет, упразднили ещё в прошлом, 1921-м, году, а весь функционал передали сначала ЧК, а потом, соответственно, ГПУ – то бишь подчинённым Кравченко. И здесь мне лучше не «светиться».
Кто знает, может у смежников уже появились вопросы к моей скромной персоне, не зря Смушко настаивал, чтобы я уехал из города. Хотя, судя по здешнему милиционеру, рутинные задачи вроде поддержания порядка на вокзале, чекисты себе не оставили. А может, это просто особенность нашего города.
Зоны ответственности порой разделяются весьма причудливым образом.
Милиционер – это практически свой. Поговорить с ним, что ли? Если давно дежурит, должен знать все ходы и выходы и иметь нужные знакомства.
Утвердившись в этом решении, я собрался подойти к патрульному, но в этот момент меня тихонько окликнули.
– Эй, дядя! – Голос принадлежал щегольски одетому парню с нависшей на глаза чёлкой из-под франтоватого котелка.
– Чего тебе… тётя, – усмехнулся я.
«Тётю» этот щегол спокойно пропустил мимо ушей.
– Я слышал, ты вроде как в Петроград собираешься, – продолжил он.
– Допустим, – не стал отпираться я.
– Тебе билеты нужны на сегодняшний поезд? – с надеждой спросил он.
– Что – есть лишние?
Парень подмигнул.
– Для хорошего человека всегда найдётся. Ну что – нужны тебе билеты или мне другого покупателя искать?
– А какие именно?
– Да любые: хошь в зелёный вагон, хошь в синий, хошь в жёлтый – там, как понимаешь, недёшево, но ты ж вроде с барышней будешь, так что мой совет – в жёлтый бери. Дорога длинная – хоть согреетесь, – он гнусно захихикал.
Ясно, спекулянт вокзальный, обыкновенный. Довольно распространённое явление как на советских, так и на российских вокзалах. Лишь продажа билетов по паспортам практически ликвидировала билетных спекулянтов как класс, но это, как порой говорила Дашка, не точно.
– За сколько продашь?
– Две цены, – ухмыльнулся он.
– Не пойдёт. Давай полторы.
Поломавшись для вида, он кивнул.
– Повезло тебе, дядя, я сегодня добрый. Полторы цены так полторы.
– Отлично. Тогда мне два билета в этот твой синий вагон, – сказал я.
– А что не жёлтый?