Медленный яд - стр. 9
Воскресенье проходит в полудреме: я встаю в обед, разбитая и с гудящей головой. Таблетка обезболивающего не спасает от раскалывающей боли, а жара, переваливающая за тридцатиградусную отметку, вынуждает сидеть дома. Я щелкаю кнопками, переключая каналы, и отбрасываю, в конце концов, пульт.
Единственное занятие, которое хоть немного может успокоить нервы, — это игра на пианино. Черное, блестящее, оно занимает дальний угол комнаты. Я сажусь на стул, касаясь легко клавиш, проходясь по ним пальцем. Выбираю увертюру «Король Стефан» и на память, закрывая глаза, начинаю играть, отгоняя из головы все ненужные образы. Сбиваюсь несколько раз, выдавая фальшивую ноты, но тут же исправляюсь.
Кириллу нравилось, когда я играла, но он просил выбирать не такие грустные и тревожные мелодии, которые я предпочитала обычно. Феи Драже из меня не выйдет.
Музыка заряжает, и до вечера я словно летаю, а не хожу по комнатам, решаясь на очередную прогулку в темное время суток.
Надеваю темные джинсы и черную футболку, выходя на улицу. Разогретый за день асфальт парит, отдавая жар обратно в воздух. Я ощущаю, как становится тепло ногам, обутым в сандалии на тонкой подошве. Иду вперед, вспоминая, что где-то есть парк, открытый совсем недавно.
Я оказываюсь там через полчаса, когда летние сумерки окутывают город. Шумная компания собирается на одной из лавок, где парень играет на гитаре, причем весьма талантливо, и я прохожу мимо, чуть сбавив скорость.
Напротив моих ожиданий, здесь многолюдно: припозднившиеся мамочки с детьми, которые не желают уходить с горок и качелей, молодые пары, бродящие по дорожкам, освещенным диодными столбами.
В центре парка разноцветными огнями играет фонтан, и ребетня бегает сквозь неожиданно взрывающиеся тугими струями полосками света. Я занимаю свободную лавку, больше похожую на лежак, и вытягиваю ноги.
У поющих фонтанов меняется мелодия, и все вокруг наполняется влажным паром, и кажется, будто я на другой планете. Удивляюсь, наблюдая, как меняется мир вокруг, становясь волшебным, но когда туман снова осыпается мелкой водяной моросью на решетки фонтана, напряженно смотрю вперед.
Мне мерещится, что там, на другой стороне центральной площади парка, стоит Поддубный. Вглядываюсь в ту сторону, близоруко щурясь — без линз мне не разглядеть, он это или больное воображение, но сидеть здесь разом пропадает всякое желание.
Поднимаюсь, отряхивая джинсы, и решаю обойти фонтан к выходу. Мужчины в белой футболке уже не видно, и я облегченно выдыхаю. Наша встреча здесь ни к месту. Такие, как Поддубный, выбирают для тусовок клубы, а не парки, и мне трудно представить его холодную, надменную физиономию среди веселой детской толпы.
Когда я снова дохожу до гитариста, он поет Стинга, и от его голоса сжимается сердце. Как зачарованная, стою, вникая в суть песен — сначала одной, а потом второй.
Но не одну меня цепляет чужое пение — вокруг собирается народ, а один из друзей гитариста проходит мимо нас с перевернутой кепкой, куда почти все кидают деньги — смятые купюры, звенящие пятки. Я достаю сотню и тоже бросаю ее сверху, а парень неожиданно отвешивает мне низкий поклон, возвращаясь назад, к солисту.
Когда музыку сменяют аплодисменты, я разворачиваясь, чтобы дойти до дома, но неожиданно сталкиваюсь с высокой темноволосой девушкой. Мы извиняемся друг перед другом наперебой, пока холодный голос не прерывает моих слов: