Мажор и простушка - стр. 33
—Борщ? — в глазах загорается азарт, а в глазах старушки чистый восторг.
—Ну да, тот который суп с красной водой, знаешь, да? — подкалывает меня, но я такой довольный, что мне плевать. Киваю с реальным восторгом от ситуации, предвкушая очередную вкусняшку.
Нет, мне должно быть стыдно, что я тут решил объесть реально скромно живущую семью. От этого даже как-то мерзко становится, я вдруг просыпаюсь от диабетической комы, и вздрагиваю:
—Ой нет! Не надо, я нажрался как скотина. Там в пакете колбаса, сыры, фрукты, вы бы в холодильник сложили все, ладно? —сжимаю губы в прямую линию, когда цепляюсь взглядом за сломанное окно. Пиздец. Ну пиздец. А я тут жру сижу, как падла!
Марина Анатольевна в явном удивлении вскидывает брови, потирая руки.
—Не поняла. Ты мгновенно перехотел есть лучший борщ в своей жизни?
А я заминаюсь, потому что теперь еще больше обосрался! Нет, обоссался при всем честном народе! Торможу, сдаю назад, гений всратый. Ну прописать бы себе по ебобо смазливому, чтобы думал че говорить заранее, до того, как губошлепки открыть!
—Ну просто, да куда мне, лосю, еще и борщ. Давайте в следующий раз. А то меня разорвет от счастья.
Старушка прищуривается, явно оценивая, что я пизжу как дышу.
—Слышишь, Багров, а ты не думал, что прежде чем врать, надо потренироваться на ком-то менее толковом и сообразительном? А? Давай голову не морочь, не отравлю тебя. Мне как бы правнуки нужны, понял? Еще проверить надо, все ли там у тебя, как молодежь говорит, окей. Бо если не окей, то ты нам и даром не нать, и за деньги не нать. Ферштейн?
Вот это поворот! Что за? Вскакиваю как ошпаренный! У меня и не окей? Да ни одна еще не жаловалась, да и невооруженным глазом понятно, что все там работает как надо!
—Как это не окей? Все окей! Сейчас даже обидно было! — вспыхиваю красным сигналом светофора, на что старушка начинает смеяться. Идет к плите и достает тарелку поглубже. Да и ложку бы мне побольше, конечно.
—Вот и ожил наш правильный. Давай садись, готовься получить лучшую порцию борща в мире. Ничего вкуснее ты не ел. И если не у меня, то больше нигде не попробуешь. Даю стопроцентную гарантию…
Гарантию мне дали, но как только крышка открывается, я теряю “сознанку” от восторга и голода, что сжимает плотным кольцом желудок. Какие пирожки? Если я не попробую этот борщ, я умру голодной смертью.
Рассматриваю кроваво-алый цвет и часто-часто дышу. Аромат бомбический, сносящий башню к чертовой матери.
Когда тарелка оказывается передо мной, а рядом еще и пампушечка чесночная вырисовывается, я отключаюсь от всего, что не связано с борщом! Жую как падла, растворяясь в бомбическом вкусе борща. Мяско как надо, ребрышки тают во рту, перед глазами все мутится. Как вкусно.
—Ариночка тоже такой умеет готовить. Кстати, ты приходи на гороховый суп, в субботу моя красотка готовить будет. Она суп, а я гренки с паприкой сушить буду.
Пережевываю, чувствуя, как борщ течет по подбородку. Ну свинья же! Та плевать, главное как вкусно. Господи, как не умереть от восторга? Хочу доесть пампушку.
—А что здесь происходит вообще-то? — голос Арины звучит как пение ангелов у меня над головой. Нет, Черт. На самом деле звучит скверно, вой волков в чистом виде. Уверена, что она с радостью сейчас оторвала бы мне фаберже!