Мама для демонёнка - стр. 3
– А вот и папа! – радостно воскликнула девочка.
Я посмотрела в глазок. Там действительно обнаружился мужской силуэт.
Чёрт! И что делать? А если всё-таки девочка и её папа – мошенники.
– У вас моя дочь! Немедленно откройте дверь! – потребовал мужской баритон. Пока я размышляла как быть, Кристабель решила всё сама. Взяла и открыла. Мне оставалось только беспомощно наблюдать, как совершенно незнакомый мужчина входит в квартиру.
Мать моя женщина! Какие нынче красивые мошенники пошли! Более привлекательного мужчину я в жизни своей не видела!
Синие глаза, тёмные волосы, уложенные волной, словно он только что вышел из салона красоты, чётко очерченные губы и умопомрачительная ямочка на подбородке.
– Здравствуйте, – окинув меня синим взглядом, произнёс мужчина. – Простите, что моя дочь вас донимает. Мы сейчас же покинем ваш дом.
Ответить я не смогла, могла только смотреть на его великолепие, хлопать глазами и кивать.
Надо сказать, сходство мужчины с девочкой было потрясающим. Волосы, глаза, мимика, даже повелительные нотки в голосе. Кто бы ни был их мамой, эта женщина – настоящий ксерокс.
– Только вместе с мамой! – взвизгнула девочка. Мужчина устало вздохнул и присел на корточки перед дочерью.
– Кристабель, мы это уже обсуждали. Нельзя являться к людям и тащить их к себе домой против их воли.
– Так это не в первый раз, – протянула я.
– Бывает, – уклончиво ответил мужчина и уже строже добавил: – Кристабель идём!
От вибрирующих ноток в голосе внутри всё затрепетало. Если бы это красавец в таком тоне приказал что-нибудь мне… что угодно… Боюсь, я бы не смогла отказаться. К счастью для меня и моего самоуважения, обращался он не ко мне.
– Не пойду! – взвизгнула Кристабель и, нырнув у меня под рукой, скрылась в ванной, заперев дверь на замок.
Мы остались в коридоре наедине. Я и невозможно красивый мужчина, который смотрелся, мягко говоря, чужеродно в моей обшарпанной съёмной квартире. Обои советского периода, местами отходившие от стен, обычно меня не волновали, но теперь, когда здесь находился он…
– Простите, как вас зовут?
– Эрен, – представился мужчина.
Ну, да. Конечно, Эрен. Как ещё могут звать отца девочки по имени Кристабель? Точно не Иваном. Хотя Кристабель Эреновна тоже такое себе сочетание.
– Простите моё любопытство, но раз уж я оказалась втянута в вашу семейную драму: где мама девочки? Умерла?
На скулах мужчина загуляли желваки, он смерил меня нечитаемым взглядом и, как мне показалось, через силу ответил:
– Для меня – да.
– Понимаю, но всё же ребёнку нужна мать, путь даже у вас с ней отношения не сложились.
– Согласен, – скрипнув зубами, ответил Эрен, – только, к сожалению, донести эту информацию до матери Кристабель у меня не вышло.
Всё понятно. Похоже, мама от них сбежала. Хотя как можно сбежать от такого обаятельного ребёнка и не менее обаятельного отца, я не представляла.
– Сожалею. И простите, что вмешалась.
– Это вы… нас простите.
Не знаю, почему, но мужчина смотрел на меня с осуждением. Словно во всех их бедах была виновата именно я.
– Как же будем уговаривать Кристабель открыть дверь? – спросила я, только чтобы что-нибудь сказать. Молчать в такой напряжённой атмосфере – просто ужасно. – Квартира старая, и у меня там обычный шпингалет, к сожалению. Была бы дверь новой, замок можно было бы легко открыть с этой стороны.