Маленькая слабость профессора - стр. 12
– Нет, извини, у меня планы. В следующий раз.
– Окей, – пожал плечами Мишка и, посвистывая направился к выходу. А я все смотрел туда, куда ушла Алиса. Как черт подери, мне выкинуть ее из головы, раз уж так сложилось, что я ее препод, если она будет ходить ко мне на занятия аж два раза в неделю. У ее группы еще один предмет, который мне всучили. Да уж, задачка не из легких.
Алиса
– Алиса!
Услышав над ухом знакомый, с хрипотцой, голос, вынырнула из воспоминаний, где два тела сплетались в жарких объятиях на влажных простынях, и вздрогнула.
– Что?
– Вообще-то я задал вам вопрос.
Насмешливый взгляд карих глаз пронизывал насквозь. Меня снова бросило в жар. Почему он на меня так смотрит? Неужели догадался, о чем я думала? Я готова была провалиться под землю от стыда.
– Какой? – пискнула, вжимая голову в плечи.
– Где ваше домашнее задание? Сдали все, кроме вас. Я такого не ожидал. Что можете сказать в свое оправдание?
Видно было, что он ждет от меня ответа. Но что я могла сказать? Что не могу ничего делать, только и думаю, как мы с ним провели ту ночь? Что мечтаю все повторить? Что каждый раз, когда слышу свое имя из его уст, растекаюсь лужицей желания? У меня же есть жених! Но почему-то все мои мысли в последние недели только о нем, Дмитрии Александровиче, моем преподавателе журналистики. Он был незнакомцем для меня, и лучше бы так и оставалось.
Но я на него запала. Да-да, как в лучших традициях мыльных опер. Стоило один раз провести с ним ночь, и я буквально потеряла покой. Короче, влюбилась не на шутку. Настолько, что каждый раз, садясь за задание по журналистике, не могла ни о чем думать, кроме как о нем. Эссе, которые раньше писала за час, сейчас вымучивала сутками. Мне казалось, что они не дотягивают до нормального уровня, не такие, как раньше. Думала, как написать так, чтобы ему понравилось. Но все равно ни одна работа не казалась мне успешной или даже хорошей.
На каждое занятие я шла как на эшафот. Меня бросало то в жар, то в холод. А стоило ему посмотреть на меня или заговорить, казалось, что я сейчас просто умру. Странно, но он почему-то хвалил мои работы, приводя их в пример другим. Конечно, если я сдавала их вовремя. Так было в первую неделю. А вот на вторую… писать стало сложнее, в голове все время крутились сцены той ночи. Мозг постоянно подкидывать картинки, звуки, ощущения. Это невыносимо. Я включала музыку, пробовала писать одновременно с просмотром фильма, чуть ли не в транс себя вводила, но все без толку. Пришлось даже просить отца перенести прием по случаю помолвки. Увидев, как я выгляжу, он быстро согласился. Сказал, что в таком состоянии нельзя показываться гостям, так что вечеринку перенести аж на месяц. Отец предположил, что этого времени должно хватить, чтобы адаптироваться. Очень настойчиво предположил. Так что выбора у меня нет. Придется приспосабливаться.
В последнее время я стала часто задерживать сдачу домашнего задания по журналистике, отговаривалась тем, что не успела распечатать или плохо себя чувствовала, или придумывала что-то еще. Но. Судя по последнему занятию, мои отмазки больше не действовали. А писать становилось все сложнее и сложнее.
Очередную статью я закончила писать в пять утра и сразу же скинула Дмитрию Александровичу на почту. Подумала, что он, конечно же, не успеет проверить ее до утра – а утром должно быть занятие, – скажет, что я опять не сдала работу, а у меня будет ответ, что сдала. То, что он не успел проверить, не мои проблемы.