Маленькая помощница большого босса - стр. 6

— Да, — сер­ди­то кря­ка­ет Щер­бе­тов. – Но ты же не с то­го бо­ку за­шел. Тест сде­лае-ем, тог­да ре­ши-им, — кри­вит­ся он, пе­ред­разни­вая ме­ня.

Вгля­дыва­юсь в ще­кас­тую уса­тую мор­ду и ожес­то­чен­но тру ли­цо. Раз­бу­дите ме­ня кто-ни­будь!

Из до­ма Щер­бе­товых я вы­летаю как ош­па­рен­ный. Сей­час бы вре­зать ко­му-ни­будь.

- Что там с кас­си­ром? – из ма­шины зво­ню Мо­розо­ву. – Наш­лась? Баб­ки на мес­те?

- Тать­яна Се­менов­на по­теря­ла соз­на­ние в ма­гази­не. Сей­час в боль­ни­це. К ней кто-то из бух­галте­рии съ­ез­дил. Клю­чи заб­ра­ли. Это ду­ра, твоя но­вая по­мощ­ни­ца, на­вела па­нику. Вер­ни На­тел­лу, Кос. Хрис­том бо­гом про­шу!

Вер­ни! Как же!

За­дум­чи­во гля­жу на вы­сокие ко­ваные во­рота. Сра­зу вид­но, кто здесь жи­вет. Ува­жа­емый в го­роде че­ловек. Вла­делец за­водов, га­зет, па­рохо­дов…

Вот толь­ко за ка­ким хре­ном до­чери од­но­го из са­мых бо­гатых лю­дей в го­роде ус­тра­ивать­ся ко мне сек­ре­тар­шей? С ка­кого пе­репу­га прит­во­рять­ся бед­ной мыш­кой? Про кой­ку во­об­ще мол­чу… Ни­чего не по­нимаю!

Тру лоб, за­тылок, пе­рено­сицу. Вгля­дыва­юсь в по­тем­невшее свин­цо­вое не­бо, пред­ве­ща­ющее не­пого­ду или пол­ный трын­дец. И с удив­ле­ни­ем наб­лю­даю, как плав­но и поч­ти бес­шумно разъ­ез­жа­ют­ся в сто­роны ко­ваные створ­ки. Чер­ный Ге­лик при­выч­но вы­ез­жа­ет на ули­цу.

Ка­жет­ся, это ма­шина Ро­бер­та. Стар­ше­го бра­та Стел­лы. А он для лю­бимой сес­трич­ки на все го­тов. Это из­вес­тный факт. На­вер­ное, весь го­род зна­ет, как друж­ны де­ти Щер­бе­товых.

Не скры­ва­ясь, прис­тра­ива­юсь сза­ди. Мой рас­чет прост. Ес­ли Стел­ла в Ге­лике бра­та, то он пос­та­ра­ет­ся от­вя­зать­ся. Уве­личит ско­рость. По­пыта­ет­ся про­ехать на ми­га­ющий сиг­нал све­тофо­ра.

А ес­ли Ро­берт один, то поз­во­нит и спро­сит, ка­кого хре­на.

Но лю­ди пред­ска­зу­емы, как ни кру­ти! Роб уда­ря­ет по га­зам, пы­та­ясь отор­вать­ся.

- Сей­час, при­дурок, - ры­чу, прис­тра­ива­ясь сза­ди. И ни на шаг не со­бира­юсь от­ста­вать.

Ку­да там едет эта Стел­ла-стер­ва? На ма­никюр или му­левать чер­ные бро­ви ши­риной в па­лец?

Но ку­да бы ни соб­ра­лась эта кра­сави­ца, я ее пе­рес­тре­ну и выбью прав­ду. Пусть да­же для это­го мне при­дет­ся на­бить мор­ду ее брат­цу.

- А где ох­ра­на? – бью се­бя по лбу. – По­чему нас­леднич­ки Пла­тона са­ми разъ­ез­жа­ют по го­роду?  Стран­но все это…

Я не ус­пе­ваю по­думать даль­ше или про­вес­ти ло­гичес­кие па­рал­ле­ли, ког­да на об­гон Щер­бе­тов­ско­го Ге­лика и мо­его Су­бару идет ста­рый Рэндж. При­жима­ет ма­шину Ро­бер­та к обо­чине.

Ин­те­рес­ный по­ворот. Тор­мо­жу в сто­рон­ке и с ужа­сом  за­мечаю, как из Рэн­джа выс­ка­кива­ют двое пар­ней с би­тами и уг­ро­жа­юще за­мира­ют око­ло Ге­лика. Та­кие тор­пе­ды-от­мо­роз­ки, слов­но те­лепор­ти­ровав­ши­еся из де­вянос­тых. Да­же при­кид с тех вре­мен. Ко­рот­кие бом­бе­ры, тре­ники, крос­совки «Ади­дас».

Нор­маль­ный по­ворот!

Не за­думы­ва­ясь, дос­таю из-под си­денья пис­то­лет. Про­вожу паль­ца­ми по чер­ной во­роне­ной ста­ли. Ствол Ма­каро­ва при­ят­но хо­лодит ру­ку. То, что на­до сей­час! Про­веряю пат­ро­ны. Все на мес­те. И вы­летаю из тач­ки, ког­да па­ра от­мо­роз­ков на­чина­ет кру­шить бед­ный Ге­лик. Уда­ры при­ходят­ся по ка­поту. Еще нем­но­го, и выбь­ют ло­бовое.