Маленькая помощница большого босса - стр. 42

Поп­равляю чер­ную блуз­ку на вы­сокой гру­ди. Кру­чусь из сто­роны в сто­рону. 

Один-ноль в твою поль­зу, Стел­ла! 

Нак­ру­чиваю на па­лец тон­кую и без то­го куд­ря­вую пряд­ку и чин­но шес­твую на ра­бочее мес­то ждать по­беж­денно­го Иса­ева. И пер­вые дни кай­фую от без­делья. Жизнь в при­ем­ной буд­то за­мира­ет. Сю­да ма­ло кто за­ходит. Да и на­род, рас­сла­бив­шись, спе­шит в от­сутс­твие Иса­ева за­нять­ся лич­ны­ми проб­ле­мами. А те, кто ос­та­ет­ся, куч­ку­ют­ся в ку­рил­ке или сло­ня­ют­ся по ко­ридо­рам. 

Я же, поль­зу­ясь слу­ча­ем, ухо­жу до­мой ров­но в шесть. И да­же ус­пе­ваю за­ехать к от­цу. Но уви­дев, как он об­жи­ма­ет­ся со сво­ей блон­дой, быс­тро вы­бегаю из ком­на­ты. 

– Ты как ма­лень­кая де­воч­ка, Стел­ла, – вы­ходя сле­дом, ши­пит не­доволь­но па­па. – У нас с Ма­риной все серь­ез­но. Я хо­чу же­нить­ся на ней. 

– Те­бе нуж­но мое бла­гос­ло­вение? – вык­ри­киваю, не сдер­жавшись. – Его не бу­дет!

– А оно и не тре­бу­ет­ся, доч­ка, – гру­бо об­ры­ва­ет ме­ня отец. – Я толь­ко про­шу вес­ти се­бя, как по­доба­ет взрос­ло­му че­лове­ку. Твои пра­ва или Ро­бер­та ник­то не ущем­ля­ет. Но и мне на ста­рос­ти лет хо­чет­ся иметь семью. А Ма­рина с Да­шей…

– С кем? – пе­реби­ваю не­тер­пе­ливо. 

– У Ма­риноч­ки доч­ка… В вос­кре­сенье на обе­де поз­на­коми­тесь. 

– Пап… – про­шу я, в глу­бине ду­ши по­доз­ре­вая, что отец упер­ся ро­гами и уже не от­сту­пит­ся. Ба­ран!

– Это не об­сужда­ет­ся, Стел­ла, – от­ре­за­ет он. Да еще смот­рит гроз­но. Буд­то это я на­кося­чила…

Хоть плачь, чес­тное сло­во! 

По при­выч­ке зво­ню стар­ше­му бра­ту и тут же по­лучаю от­луп. 

– У от­ца своя жизнь, – це­дит в труб­ку Ро­берт. – По­ка Ма­риноч­ка це­лу­ет его в лы­сину и не ле­зет в де­ла, ме­ня этот зо­опарк не ка­са­ет­ся. Но нас­коль­ко я знаю, на­ши с то­бой баб­ки в бе­зопас­ности. Ур­вать ку­сок от биз­не­са у нее не по­лучит­ся. Да и моз­гов не хва­тит. Рас­слабь­ся, сис­тер!

– Ро­ба-а, – ною при­выч­но. 

– У ме­ня со­веща­ние. Аня пе­реда­ет те­бе при­вет, – от­ры­вис­то ро­ня­ет брат и то­же пер­вым прек­ра­ща­ет бе­седу. 

«Ах да, ко­неч­но!– всхли­пываю я, пре­ис­полнен­ная жа­лос­ти к се­бе. – У всех де­ла и лич­ная жизнь. А я од­на, как ду­ра… Да­же поп­ла­кать­ся не­кому».

А на сле­ду­ющее ут­ро за­бываю о сво­их глу­пых го­рес­тях, ког­да тот же Мо­розов про­сит най­ти кон­такты МЧС При­эль­брусья. 

– Иса­ев, сво­лочь, про­пал. На связь не вы­ходит. Дай бог, чтоб вы­жил. Де­бил…

На­вер­ное, на пра­вах дру­га наш фи­ник мо­жет ру­гать за гла­за ше­фа. Но ме­ня ко­робит каж­дое гад­кое сло­во. Вот толь­ко са­мому Мо­розо­ву не до сме­ха. 

По  его мрач­но­му ли­цу до­гады­ва­юсь, что слу­чилось что-то ужас­ное. 

– По­чему вы ду­ма­ете о са­мом худ­шем? – удив­ля­юсь я, го­ня прочь дур­ные мыс­ли. 

– В шко­ле ариф­ме­тику про­ходи­ла? – ед­ко улы­ба­ет­ся Мо­розов. – За­дач­ку «из пун­кта А в пункт Б» смо­жешь ре­шить?

– На­вер­ное, – ску­по ки­ваю я. Тер­петь не мо­гу, ког­да из ме­ня де­ла­ют ду­ру. 

– Да ты пой­ми, – тя­жело взды­ха­ет Мо­розов. – Шеф рва­нул на Эль­брус по за­пад­но­му скло­ну. А это и ле­том опас­но. Про зи­му мол­чу. Он вы­ходил на связь из ка­кого-то ла­геря на мар­шру­те. Им ос­та­валось па­ру ки­ломет­ров прой­ти…

– По­дума­ешь, – от­ма­хива­юсь я. – За пол­ча­са лег­ко пре­одо­леть…