Маленькая помощница большого босса - стр. 32

От­ки­нув за­тылок на под­го­лов­ник, прик­ры­ваю ве­ки. Тя­желый ме­сяц вы­дал­ся. Юля с по­пыт­кой су­ици­да обош­лась мне в круг­лень­кую сум­му. Од­ни ви­зиты Бе­лоре­чен­ско­го сто­ят це­лое сос­то­яние. Но хоть ему уда­лось вы­чер­пать чай­ной лож­кой ка­шу из Юль­ки­ной го­ловы. Те­перь бы еще при­чесать  моз­ги. Раз­ло­жить их по куч­кам и нав­сегда за­быть друг о дру­ге. Но Бе­лоре­чен­ский хо­рош. И на не­го у ме­ня вся на­деж­да. А там пос­те­пен­но Юля зай­мет­ся де­лом или най­дет се­бе но­вого му­жика. Здесь, в го­роде, на нее нав­ряд ли кто-то клю­нет. Ис­те­рич­ки-су­ецид­ни­цы не нра­вят­ся ни­кому. Но стра­на у нас боль­шая. И сыс­кать бо­гато­го ос­ла не сос­та­вит тру­да.

Опять зво­нит со­товый. На этот раз но­вая под­ружка Ари­на-как–ее-там.

– Да, слу­шаю, – ры­каю в труб­ку, пред­вку­шая се­год­няшнюю ка­питу­ляцию. Де­вица в мо­ем вку­се. Сту­ден­тка юр­фа­ка. Уме­ет под­держать бе­седу. Да и в кой­ке, на­де­юсь, не ра­зоча­ру­ет.

– Кос­тя, – лас­ко­во вор­ку­ет она. Слы­шат­ся в го­лосе из­ви­ня­ющи­еся нот­ки. Или мне ка­жет­ся? – Прос­ти, мы не смо­жем с то­бой встре­тить­ся…

– Что-то слу­чилось, ма­лыш? – спра­шиваю, при­зывая на по­мощь все свое хлад­нокро­вие.

– Нет… то есть… да, – за­ика­ет­ся Ари­на. – Мои тет­ки дру­жат с ма­терью Юли Чер­вин­ской…

– А ка­кое это име­ет от­но­шение к нам? – тя­ну, не­до­уме­вая, и, дос­тав из кар­ма­на си­гаре­ты, на ав­то­мате од­ну от­прав­ляю в рот. Чир­каю за­жигал­кой. При­от­кры­ваю ок­но.

Нер­вы ни к чер­ту, блин! Ког­да я во­об­ще ку­рил!

– Кос­тя, прос­ти, по­жалуй­ста, – но­ет Ари­на. – Но моя семья про­тив. И не та­кая уж у нас ве­ликая лю­бовь, прав­да?

– Да, ми­лая, – сог­ла­ша­юсь неп­ри­нуж­денно. – Мы с то­бой уж точ­но не Ро­мео с Джуль­ет­той. Най­дешь но­вого ка­вале­ра, Арин. Ка­кие проб­ле­мы?

– А ты? – спра­шива­ет она то­нень­ким го­лос­ком. – Те­бе нуж­но по­мирить­ся с Юлей и сде­лать ей пред­ло­жение… Я ду­маю, она прос­тит те­бя. Дол­жна… Я бы прос­ти­ла…

– Нет, ма­лыш, – за­мечаю, ос­кла­бив­шись. – Ес­ли я же­нюсь, то толь­ко на Стел­ле Щер­бе­товой…

– На Стел­ле? – удив­ля­ет­ся Ари­на. – А раз­ве вы с ней….

– По­мол­вле­ны с ко­лыбе­ли, – за­яв­ляю со­вер­шенно серь­ез­но, за­бывая ска­зать, что меж­ду мною и нас­ледни­цей Пла­тона две­над­цать лет раз­ни­цы. И ког­да ро­дилась Стел­ла, я уже ку­рил за га­ража­ми и ла­пал Лесь­ку из седь­мо­го «В».

 – Тог­да тем бо­лее, – ре­шитель­но от­ре­за­ет Ари­на. – Про­щай.

– До сви­дания, – ус­ме­ха­юсь я и, от­ки­нув на си­денье труб­ку, ру­гаю се­бя.

Ка­кого хре­на я впер в раз­го­вор Стел­лу? На фиг вспом­нил о ней? Да еще наз­вал сво­ей не­вес­той! Пос­ледний ду­рак!

– Воз­вра­ща­ем­ся в офис, – от­даю ко­рот­кую ко­ман­ду во­дите­лю Ми­те и, по­ка он умуд­ря­ет­ся объ­ехать проб­ку на пе­рек­рес­тке, ле­ниво тя­нусь к ба­ру. Дос­тав от­ту­да мой лю­бимый од­но­соло­довый вис­ки, на­ливаю на од­ну треть в ста­кан.

Вы­пиваю зал­пом и мор­щусь. От собс­твен­ной ду­рос­ти и сла­бос­ти. Три ча­са дня. Ка­кого я ре­шил при­ложить­ся к бу­тыл­ке?

В офис я при­ез­жаю не вов­ре­мя. На­род был точ­но уве­рен, что до кон­ца дня ме­ня уже не бу­дет. И рас­сла­бил­ся ма­лень­ко. Ну да ни­чего, я сей­час всем рас­слаб­ленным впер­до­лю по са­мое здрась­те!