Магистраль смерти - стр. 3
– Эх, не надо было и вовсе соглашаться на это дело, – прошептал он.
Он никогда раньше не гонял на такие большие расстояние и не собирался начинать… Дальнобойщик мысленно одернул себя.
«Что теперь рассуждать об этом?» – подумал Саша.
С чего-то же следовало начинать новую жизнь, правда, решил он. Во рту появился неприятный привкус кошачьей мочи. Он уселся поудобней и невольно поймал себя на том, что то и дело бросает взгляды на бардачок. Следовало отвлечься. Погас дисплей телефона, брошенного поверх документов на пассажирском сиденье. При мысли о том, что ему не придется слышать голос диспетчера, стало легче. Слишком много брал на себя этот человек. Зачем-то ворошил прошлое, совал свой нос туда, куда не следовало бы его совать… Саша и так знал, что график летит к чертям. Чтобы отвлечься, он, впился зубами в губу и, видимо не рассчитав силу, почувствовал привкус крови.
Поля давно остались позади, и их сменила редкая лесополоса. Между деревьями мелькнули, резко сворачивая на восток, ж/д пути. Видимо, дорога все же вела в правильном направлении. Мысль немного успокоила.
«Ты как всегда обдолбаешься…» – мелькнули в голове слова диспетчера.
– Чертов сукин сын, – прошипел Саша.
«Зачем Боря сказал эти слова?»
Взгляд вновь посмотрел на бардачок. Он вжался спиной в кресло, чувствуя, что весь взмок, и постарался отвлечься от неприятных мыслей. Может быть, диспетчер знал потому, что Саша не собирался ничего менять в своей жизни? Мысль привела дальнобойщика в ужас. Удерживая руль одной рукой, второй он потянулся к бардачку, в котором лежал небольшой бумажный сверток. Он схватил сверток и зацепил плечом стоявшую на торпеде кружку. Не обращая внимание на пролитый кофе, Саша опустил стекло с водительской стороны – рука метнулась в проем, готовая разжаться и выпустить сверток на асфальт, но остановилась в самый последний миг. Саша медленно вернул руку в кабину. Бумага порвалась, в ноги, на коврик упал целлофановый пакет с дюжиной таблеток белого цвета. Дыхание участилось, в глазах начало двоиться, и Саша ударил по тормозам. Тягач с визгом остановился. По инерции, с торпеды слетела пачка сигарет, музыкальный диск. Взгляд Саши упал на пассажирское кресло, на котором в лужице кофе плавали его документы – паспорт, водительское удостоверение и сертификаты на груз.
Обветшалый, перекошенный дорожный указатель мелькнул у обочины. Судя по всему, за знаком никто не следил – табличка заржавела, краска слезла, а буквы на надписи «Ростов-на-Дону» практически полностью вытерлись и читались с трудом. Игорь скользнул глазами по боковому зеркалу, проводил удаляющийся знак, пока тот не растворился в темноте и вернул взгляд на дорогу. Далеко вперед расстилалась пустая трасса. Серебристый седан плавно набирал ход.
– Ну и куда же ты так гонишь? – Игорь почувствовал на своем колене теплую ладошку жены и нежно накрыл своей ладонью ее руку.
– А ты не хочешь побыстрее оказаться дома? – он улыбнулся. – Знаешь, у меня большие планы на эту ночь.
– Да неужели? – Инна игриво толкнула свободной рукой в плечо мужа и засмеялась.
Он плавно повернул руль, и автомобиль юрко нырнул в поворот. Две недели отпуска, проведенные на берегу моря, пролетели как один день. Они плескались в теплом море, лежали в гамаках и мечтали о счастливой и пресыщенной радостью жизни, надеясь, что так бывает и в Ростове… Ну а потом пришло время уезжать.