Любовники по несчастью - стр. 24
– Ну а когда нашим сообщим что все знаем? И на развод бы хорошо подать, чем скорее, чем лучше, – озвучила я самый мучающий меня вопрос.
Никита слегка пожал плечами и просяще сказал:
– Пожалуйста, давай подождём до четверга.
– Давай, – хоть и нехотя, но я согласилась. – Но я все равно начну по чуть-чуть перевозить вещи. Причём уверена – Юра этого даже не заметит.
– К маме перевозить? – уточнил Никита.
– Нет. У меня есть небольшая квартира, доставшаяся мне от дедушки, – ответила я с грустью. – Он, почему-то завещал её мне, минуя своего сына. Папа жил там, но и он уже умер. И вот совсем недавно, по настоянию мамы, я начала делать там ремонт. Все думала – либо сдавать её, либо продавать. Что ж, буду значит там жить.
– Хорошо что не продала. А то пришлось бы делиться с предателем и дедушкиным наследством, – подметил Никита.
Я кивнула, а затем посмотрела на экран телефона.
Надо ехать к маме. Она как раз уже должна быть дома. Ох, нелёгкий разговор меня ждёт. Главное, чтобы мама согласилась.
– Мне пора, – произнесла я и подозвала жестом официанта.
Никита понимающе кивнул и переслал мне номер своего юриста.
– Держим связь, – сказала он, – если что – звони мне. И завтра звони, расскажешь как все прошло.
– Ты тоже.
Официант принёс счёт, я заплатила половину и поднялась из-за стола.
Никита тоже поднялся и помог мне надеть шубу.
Я повернулась к мужчине лицом и посмотрела на него снизу вверх. Высокий. Симпатичный. Интересный. Умный. И перспективный ещё. Ой, кака же дура эта Анжела!
– Пока, – почти беззвучно произнесла я одними губами.
– До встречи, Ульяна, – улыбнулся мне Никита и я поспешила на выход.
Снег таял. Днем. А по ночам город все ещё засыпало пушистыми хлопьями. По прогнозу погоды весна должна прийти к нам только на следующей неделе.
Я аккуратно обошла грязь, боясь запачкать длинную шубу. Нет, все-таки пора переодеваться по сезону. Снег – лишь видимость зимы.
Села в машину и поехала в сторону маминого дома.
Я старалась не думать о том, как начну с ней разговор. Включила радио и, напевая себе под нос, что пришло время пострелять, гнала по почти пустым улочкам. И минут через десять уже тормозила возле нужного дома. Вышла из машины и огляделась. Рядом находился продуктовый магазин. Ну я и решила купить любимого маминого торта.
Только видимо зря.
Ведь едва я переступила порог, держа в руках коробку с десертом, мама нахмурилась:
– У тебя что-то случилось?
– С чего ты взяла? – попыталась я улыбнуться и отдала маме торт.
– Ну, во-первых – ты приехала без звонка...
– Помешала? – перебила я её, разуваясь. – Дядя Сандрик дома?
– Нет, ещё на работе, – качнула мама головой. – И не перебивай! – она угрожающе взмахнула деревянной лопаткой, с которой и вышла меня встречать. Ещё на маме был фартук, значит родительница моя кулинарит. Готовила мама вкусно, но крайне редко. – Во-вторых – ты купила мой любимый торт!
– Чай попьём, – снова попыталась я улыбнуться. – Пойдем на кухню, – кивнула я в сторону узкого коридора.
На кухне пахло просто божественно! Плов из баранины – любимое блюдо маминого мужа. И если мама его готовит, то только по двум причинам: либо она провинилась перед дядей Сандриком, либо очень сильно чего-то от него хочет.
Я включила чайник и села за стол. Мама поставила торт, повернулась к плите, помешала лопаткой в казане и, закрыв его крышкой, повернулась ко мне.