Любовь под запретом - стр. 17
Отсиживаюсь у себя в комнате, так как не знаю, как показаться Сергееву на глаза. Но ведь не я виновата! Он сам… Кого я обманываю? Он же мужчина, а я так глупо себя повела – плюхнулась перед ним на колени… Зажмуриваю глаза и в очередной раз прогоняю в голове всё, что произошло. Я ведь очень хотела ещё раз прикоснуться к его руке, чтобы более чётко увидеть наши ауры. И он не отказал – протянул руку и так приятно обхватил мои пальцы. И снова была вспышка… А потом его аура начала обволакивать, проникать в меня. Теплое чувство, радость, счастье, томление… Вот то, что я испытала. Неужели он именно тот самый мужчина? Мой… И тут вспоминаю реакцию его тела и снова краснею. Боже, да сколько же можно?!
… Через два часа нахожу в себе силы выйти из комнаты. Не могу же я вечно там прятаться!
Иду по коридору и слышу знакомый голос:
– Так вот ты где! А я тебя искал.
Оглядываюсь. Это тот самый парень из клуба – Сергей! Я про него уже забыла.
– Что, мышка, набегалась? – Он нагло ухмыляется и приближается ко мне – очень близко, нарушая моё личное пространство.
Отодвигаюсь:
– О чём ты, я от тебя не бегала.
И тут только по-настоящему осознаю, насколько внешне схожи этот наглец и Виктор Сергеев.
– Ты что, живёшь здесь? – бледнею.
Ухмыляется:
– Теперь, думаю, да. А ты что здесь делаешь, мышка?
– Работаю, – без желания отвечаю, а он не отстаёт.
– Кем? Неужели, девочка по вызову?
Возмущаюсь:
– Ты что дурак?!
Он окидывает меня взглядом, мой медицинский халат.
– Не три икса, конечно, но потянешь…
Отталкиваю:
– Тебя манерам не учили?
– Зачем? В постели, знаешь ли, не до манер. А тебе бы я вдул…
Какой же он мерзкий!
– Ты не в моём вкусе.
– А кто в твоём? – спрашивает в тот момент, когда в коридоре появляется Виктор.
Опять вспоминаю о сегодняшнем инциденте. И краснею.
– Ты серьёзно? – насмешливо шепчет нахал мне в ухо. – На отца моего запала? Да ты извращенка…
– Сергей, – окликает его Виктор. Окидывает нас внимательным взглядом. Смотрит на сына. – Ты здесь. Пойдём со мной. Нужно поговорить.
Его сын не торопится от меня отойти, отодвигаюсь сама. Сергей окидывает меня хмурым взглядом, идёт по коридору в кабинет отца. Виктор молча следует за ним. Почти не хромает. Я этому рада.
Виктор
Пропускаю сына вперёд и захожу в кабинет за ним следом. Комментирую его подкат к Бэмби:
– До сих пор только на блондинок западаешь? Если прикажу своей массажистке перекраситься, к примеру, в рыжий цвет, ты от неё отстанешь?
Сын смеётся, садится в кресло:
– Не знаю. Я на блондинок не западаю, я их трахаю. А ты, смотрю, сам её для себя приметил. Хорошо делает массаж от преждевременной простаты?
– Следи за языком! – холодно предупреждаю.
– Да ладно, отец! – вздыхает. – Забыли. Говори, что тебе надо. Не о массажистке же позвал поговорить.
Перехожу к делу:
– Найди подход к своей бабке. Мне нужны картины. Я готов у неё их купить. За такие деньги, что сможет элитно жить на Канарах до конца своих дней.
Сергей меняется в лице, но уже через мгновение на его губах ухмылка:
– Хочешь, чтобы Обогоева вдвойне тебя осчастливила: и картины дочери отдала, и за горизонт свалила? Ты сам веришь в то, что говоришь?
– Сын, мне нужны картины. Я обещал твоей матери выставку, и обещание, чего бы мне не стоило, выполню.
Сергей предупреждающе цедит сквозь зубы: