Любовь на чемоданах - стр. 8

Я кусаю губу и пытаюсь не выглядеть полной идиоткой. Он же, в общем-то, прав. Там были сменные джинсы, бельё, пару футболок, несессер и средства гигиены. Но не признаваться же в этом! Видя, что я не возражаю и не спорю с ним, Стас снова идёт к справочной. Я плетусь за ним. Женщина за стойкой смотрит на меня, как на человека, который явно заслужил свою проблему.

– Здравствуйте, простите, мы пропустили уведомление о регистрации на наш рейс и не знаем, где наша стойка.

– Паспорта? – с фальшивой улыбкой спрашивает платиновая блондинка с прилично отросшими корнями.

– Минутку, – обаятельно улыбается Стас и требовательно протягивает мне открытую ладонь.

С трудом сдерживаю желание в неё плюнуть. Достаю паспорт из заднего кармана, отдаю мажору. Стас берёт мой документ, отдаёт женщине из справочной и наклоняется к стойке, небрежно облокотившись об опору. Конечно, вся эта ситуация его только забавляет. Уверена! Я же чувствую, что пол под ногами превратился в горячую лаву, от которой хочется отпрыгнуть. И дело не только в пропавшей сумке, но и в том, что утро вышло из-под контроля. Уже третий раз за час!

– Так, значит, двое на рейс до Санкт-Петербурга, верно? – уточняет блондинка, щёлкая по клавиатуре.

– Да, – отзывается Стас, нетерпеливо постукивая пальцами по стойке.

Я стою рядом, всё ещё кусая губу и пытаясь взять себя в руки. Нужно просто пережить этот день. Или хотя бы ближайшие пару часов, что будем в самолёте. А там можно будет закрыться в номере.

Регистраторша морщит лоб, всматривается в экран, а потом неожиданно хмыкает:

– Ну что же, поздравляю. Ваш рейс отменён.

На несколько секунд наступает тишина.

– Что? – я моргаю, не сразу осознав сказанное.

– Все внутренние рейсы отменены, – повторяет блондинка, не поднимая глаз от монитора.

– Как отменены? – в голосе Стаса снова звучит раздражение.

Он отрывается от стойки выпрямляясь.

– Забастовка пилотов, – девушка пожимает плечами. – Все внутренние рейсы отменены на неопределённый срок. Возврат билета можно оформить на сайте компании.

Словно услышав её слова, неподалёку висящее электронное табло с объявлениями о рейсах дёрнулось, и время прибытия и отправления рейсов сменилось на неопределённое «задерживается». Я цепляюсь за стойку пальцами. Отлично. Просто идеально. Как будто сегодняшний день не мог стать ещё хуже.

– Но нам надо в Питер? – взвизгиваю я из-за плеча Стаса.

– Извините, ничем помочь не могу, – с фальшивым сочувствием отвечает блондинка.

Я злюсь. На эту женщину, на эту забастовку, на этот идиотский день. На себя. Надо было просто дать мажору уйти, а не бежать за ним. Тогда это всё закончилось бы намного раньше.

– Отлично, – саркастично кидаю я. – Просто превосходно.

Закрываю глаза и снова считаю до десяти. Выдыхаю. Надеюсь, что когда открою глаза, аэропорт просто исчезнет, а весь этот день окажется кошмарным сном.

– Мačji kašalj, ладно тогда едем на машине, – вдруг заявляет Стас.

Я открываю глаза и смотрю на него с недоумением:

– Что?

– На машине, – спокойно повторяет он.

– Нет, что значит матжи кашал?

– Кошачий кашель. Выражение такое на сербском.

Яснее не стало, но переспрашивать не буду.

– Поехали, – уже командует он, пнув свой чемодан вперёд.

– В Питер? На машине? Это сколько? Восемь часов? Десять?

– Семь, если не тормозить, – он уже проверяет что-то в телефоне. – Я за рулём. Ты спишь или занимаешься чем хочешь. Желательно молча. Главное, давай быстрее, если поедешь, я не настроен терять время.