Любовь Адмирала - стр. 27

Зато она лезла. Особенно своими советиками. Это её «первый» сильно коробило. Я не могла смотреть на мир так, как Светка. Словно бы ты на кассе пробиваешь чек и оцениваешь события свой жизни через экран с ценами, на котором отображается приобретенное. Для меня «первый» означало «единственный». Наверное, поэтому каждый шаг на встречу Демиду давался мне непросто.

Зато он шел ко мне на встречу, что называется, с крейсерской скоростью…

12. Глава 11

Глава 11

Я помню этот день как вчера. До мельчайших деталей. До запахов, до звуков. До прикосновений. Ранний декабрь. Первые дни вступившей в свое полноценное царствование зимы. Леденящий порыв ветра, взбивший мои волосы в гнездо, стоило только выйти из подъезда. Застекленная тонким, прозрачным слоем льда улица перед входом. Его теплый и хрипловатый «Осторожно, не упади…» на ухо, подкреплённый теплым пленом большой руки в кожаной перчатке, окутавшей заботой мои успевшие сразу замерзнуть пальцы.

Демид вернулся из двухнедельного похода. Я догадывалась, что эта наша встреча станет особенной. И не только потому, что прошло ровно четыре месяца с того дня, как мы познакомились. Наше расставание было слишком эмоциональным. Эмоциональным и неоднозначным…

Он был переменчивым. То нежным и расслабленным, то раздражительным и даже резким. Это проявлялось и в том, как он целовал меня. То сжимая до хруста косточек, вгрызаясь в мой рот, кусая язык, больно оттягивая волосы на затылке. То отступал- долго заглядывая в глаза, восстанавливая дыхание. Перебирая пальцами припухшие от его ласк- укусов губы и повторяя, что он с ума сходит от меня. А я снова задыхалась от спирающего грудную клетку метания между женским началом, откликающимся на его смелые действия, и маленькой хрупкой девочкой, которая всё еще боялась взрослеть…

-Я так не могу, Аврора,- прижал Демид меня прямо у нас в подъезде, когда он довел меня до дома.

Схватил мою руку, опустил себе на ширинку, по ходу ее раскрывая.

-Тронь его,- хриплый шепот мне на ухо.

Я дергаюсь, но он не дает вырваться.

-Ты не маленькая… Хватит уже…- вжимается в меня требовательно.

Душно. Страшно.

-Просто потрогай,- в его голосе теперь не только рокот гнева, но и мольба. Я ловлю ее и в его взгляде с поволокой жажды.

Пальцы подрагивают. Опускаю их на его плоть и сама не верю, что это делаю.

-Сильнее. Сожми…-шипит, откидывая голову.

Накрывает мою руку своей и делает движения вверх- вниз, грубо надавливая своим захватом поверх моих пальцев.

Его губы снова жадно впиваются в мои, а я понимаю, что это слишком. Что паника сейчас захватит все мое естество.

Не помню, как вырываюсь и бегу наверх. Хорошо, что дедушка с бабушкой ушли в Дом культуры на творческий вечер какого- то поэта- сослуживца деда. Потому что мои глаза щиплет от неконтролируемого потока слез. Захлопываю входную дверь- боюсь, что он настигнет, снова припечатает к стене. Нет, я не боялась Демида в прямом смысле слова. Его боялась моя внутренняя девочка, не готовая сдаться под натиском его внутреннего мужчины…

И я понимала это даже без слов…

Демид ушел в море- и все эти дни мы не списывались и не созванивались. Весь негатив того момента схлынул, а на их место, как это всегда бывает, пришло сожаление… Я была не права, я погорячилась… И почему только я не позволила ему то, что он хотел… что такого?