Луна-парк - стр. 20
Интересно, будем ли мы праздновать тот день, когда обнаружим первого убитого руками наших детей бомжа?
Я в этом сомневаюсь.
А такая возможность нам обязательно представится. Завтра, через неделю, через месяц, но они совершат свое первое убийство.
Ради нас.
Этот момент неотвратим, и приближается он стремительно.
На этот раз тролль умрет.
Бомж, алкаш, псих. Попрошайка, бубнящий что-то на одному ему понятном языке, одетый в лохмотья и воняющий, как куча протухшего мусора. Наверняка многие из нас полагают, что мир станет гораздо лучше, если этот тролль покинет его. Если он умрет.
Но убийцами будем мы с вами.
А жертвой, давайте не хитрить с самими собой, будет вовсе не тролль.
Не тролль, а человек. Мужчина или женщина, в какой-то момент своего жизненного пути разминувшийся с удачей, родившийся под несчастливой звездой или раздавленный тяжелым сапогом наркозависимости. Человек, а не тролль.
Человек. Ребенок, боготворимый когда-то отцом и матерью. Ребенок, подстерегавший Санта-Клауса в канун Рождества. Девчушка, мчавшаяся на роликовых коньках по дороге. Мальчуган, радовавшийся своему первому велосипеду, плакавший, когда лопнул воздушный шарик, надувавший пузыри из жвачки и обожавший мороженое в рожках.
Ребенок, который непременно влюбился бы в Фанленд с его хот-догами и сахарной ватой, с многочисленными игровыми стендами и головокружительными аттракционами.
Это и есть наш тролль.
Наша жертва.
Тот, кто уже совсем скоро будет найден убитым где-нибудь на пляже, с прикрепленной к телу карточкой, на которой будет подпись: «Привет от Огромного Козла Графа».
Позвольте мне немного перефразировать эту подпись.
Пусть лучше она звучит так: «Привет от Огромного Козла Графа и граждан Болета-Бэй».
Дэйв сложил «Вечерний стандарт» и бросил на журнальный столик. Поднял кружку пива. Сделал большой глоток.
– Ну, что скажешь? – спросила Глория. Она сидела рядышком на диване, поджав под себя ногу и облокотившись рукой на подушку. И смотрела на Дэйва, слегка приподняв бровь, готовая ответить на критику.
– Неплохая работа, – сказал он.
– По-моему, ты лукавишь.
– Ну, это должно всех взбудоражить.
– Да, на то и был расчет. То, что происходит в нашем городке, – позорище. С этим надо что-то делать.
– Абсолютно с тобой согласен. – Дэйв допил пиво и поставил кружку на место. – Кстати, почему бы нам не сходить на Крысиную пристань?
– Не пытайся сменить тему.
– Но я проголодался.
– Так все же, что ты думаешь о том, что написано в статье?
Дэйв вздохнул. Почему бы не высказать ей все и поскорее со всем покончить? Сказать то, что она так желает услышать.
– Разве не лучше вести споры на сытый желудок? – спросил он. «Ребенок, подстерегавший Санта-Клауса в канун Рождества», «девчушка, мчавшаяся на роликовых коньках по дороге» и «мальчуган, радовавшийся своему первому велосипеду» были еще свежи в его памяти, и Дэйв подумал, что Глория сейчас очень похожа на рыбака, у которого клюет.
– Я, – сказала она, – видимо, уже затрахала тебя с этим?
– Специально решила подобрать словечко повульгарнее?
Теперь на ее лице явственно читалось, как она рада возможности его задеть:
– О? А эта твоя Джоан, разве она выражается мягче?
– Это совсем другое.
– Почему другое?
– Я думал, ты хотела поговорить о бомжах.
– Вернемся к ним позже. Сперва скажи мне, почему Джоан можно «выражаться», а мне нет? Ах, да. Она ведь «свой в доску парень». Только вот никакой она не парень. Или ты не замечал?