Ловушка памяти - стр. 18
– Ну как? – не выдержал Кристофер, после того как брат в очередной раз прокручивал запись вперед.
– Мне нужно знать, где он был в день убийства Кэтрин.
– Как ты собираешься это сделать?
– А есть какие-то варианты?
– Допрос? На каком основании?
– На том, что он, может быть, убил мою жену.
– Но ты даже не знаешь, кто убил его жену!
9 глава
«Дерзкое убийство произошло в доме сержанта полиции…»
Утренняя газета лежала в мусорном ведре у входной двери. Маркус сразу же отправил ее туда, как только увидел заголовок. Делать сенсацию из горя – главное кредо журналистских гиен. Хейз ненавидел журналистов. Хорошо, что их не было в день убийства; не будь он полицейским, им разрешили бы приехать в тот же вечер.
Хейз уже допивал остывший чай, когда в дверь позвонили. На пороге стояла хрупкого вида женщина. Маркус не сразу ее узнал. Когда он видел ее в последний раз, она была еще не такая седая.
– Здравствуйте, – еле вымолвила женщина.
– Здравствуйте. – Маркус отступил на шаг.
– Извините, что тревожу вас, – она накручивала на палец носовой платок, – я понимаю, что совсем не время… Вам и так тяжело.
– Проходите, – впустил ее Хейз.
Женщина вошла и встала у двери.
– Я не хотела вас тревожить, но эти новости, ужасные новости… Примите мои соболезнования. Так ужасно терять близких… – Она приложила платок к губам.
– Ужасно, – согласился Хейз.
– Я хотела спросить… – Женщина замялась.
– Спрашивайте.
– Правда ли то, что пишут в газетах?
– А что в них пишут?
– То, что вашу жену тоже так убили. – Она опустила взгляд. – Я понимаю, два года прошло…
– Значит, там и об этом написали? – Хейз достал из ведра свернутую газету и раскрыл ее. Они действительно так написали. Какой кретин давал интервью, думал Маркус, хотя известно какой – чертов Итан. Не смог выждать и неделю…
– Значит, если убийства схожи, может ли это означать… – Женщина робела.
– Может, но пока рано о чем-либо говорить.
– Но есть ли шанс, что убийцу найдут?
– Есть.
– Хвала Господу, – сказала женщина, но тут же закрыла рот рукой. – Простите, пожалуйста, – засуетилась она, – простите, что я говорю… Это такое горе, мистер Хейз, такое горе… – И разрыдалась.
Маркус молчал.
Успокоение родственников жертв никогда не входило в его обязанности, с ними должны были работать психологи, но пока те добирались до места, всю эту работу приходилось проделывать ему. Все слова были отточены до автоматизма. Все действия носили однотипный характер. Испытывал ли он тогда сочувствие? Скорее нет, чем да. Сейчас же он был одним из них.
– Я не хотела тревожить вас, – женщина попятилась к порогу, – не хотела…
– Ничего страшного.
Она еще немного помялась на выходе, нащупывая ручку двери, хотела что-то сказать, но, так и не вспомнив, что именно, извинилась и вышла.
Маркус закрыл за ней и опять заглянул в газету. На первой полосе красовалось фото полицейского участка и его района, как бы говоря читателям о бесполезности полиции города. Им хватило ума не помещать фотографию его дома, хотя кто теперь не знает, чей это дом…
Он подлил в остывшую чашку еще кипятка, когда в дверь опять постучали. Хейз открыл.
– Что-то еще? – спросил он.
– Простите, что отвлекаю, – сказала все та же женщина, – я не хотела вас тревожить…
– Я же сказал, вы меня не тревожите.
– Я не хотела вас тревожить, но эти новости, ужасные новости… Примите мои соболезнования. Так ужасно терять близких…