Ловец - стр. 3
Про себя отмечаю, что глаза у него миндалевидные… красивые такие. Удивленные.
Молодой человек, кажется, хмурится – под капюшоном не видно, - а затем кивает, отпуская меня на свободу.
Искренне благодарю его и иду домой.
Тело говорит мне о том, что сегодняшний день оно не переживёт. Уговариваю тело быть сильным…
Когда добираюсь до квартиры, падаю на постель в чём есть и вырубаюсь в следующую же секунду.
***
- Ты там закончил? – звучит голос из наушника.
- Да. Ребята хиленькие оказались, - отвечает молодой человек, разглядывая простую черную бейсболку, а затем натягивает на лицо капюшон.
- Зачем вообще на них отвлёкся? Мог бы послушать, чего от неё хотели, - замечает голос в наушнике.
- Ясно, чего хотели, - сухо произносит молодой человек; отходит от лежащих на земле тел и смотрит в ту сторону, куда ушла девушка, - Как-то не тянет она на дочь преуспевающего влиятельного бизнесмена.
- Её отец в тюрьме - это нормально, что она не ходит с высоко задранным подбородком, - фыркает голос.
Молодой человек поправляет наушник, разворачивается в противоположную сторону и идет к припаркованному у обочины внедорожнику.
- Что-то здесь не так. Она проработала всю смену в кафе, а потом ночную смену – в клубе. Не похоже, что она в деньгах купается, - замечает он, открывая дверцу машины.
- Может, прячет наворованные денежки? – лениво протягивает голос.
- Выясним, - коротко отвечает молодой человек, после чего машина трогается с места.
***
Открываю глаза. Закрываю глаза. Мир, пожалуйста, подожди. Дай ещё хоть пять ми…
«I’m on the Hellevator!» – во всеуслышание сообщает мой телефон, заливая комнату мелодией единственной песни, способной меня разбудить.
Группа Stray kids с их «Hellevator» - мои спасители. Остальные треки мой мозг почему-то игнорирует: я из-за этого даже пару раз начало смены проспала, после чего мне влетело от Олега так, что нынче я не имею права даже оспорить его мнение – не говоря уж о том, чтобы прямо «нет» сказать…
В общем, встаю.
Плетусь в душ, просыпаюсь под едва теплой водой. Специально не включаю горячую. Нет, не то, чтобы я экономила… Просто под горячей я не проснусь. Да.
Каждый раз себя в этом убеждаю.
После омовений тела в стиле «Солдата Джейн», иду на кухню и пью воду. Это мой завтрак. Привет, пустой холодильник.
Далее у меня заход в комнату и выбор одежды на работу. В этой кофточке ходила, в этой ходила, остаётся только… натягиваю майку на бретельках, а сверху - пуловер, которому в этом месяце исполнится пять лет; следом – джинсы и носки. Всё, я готова.
Бейсболку на голову и…
Останавливаюсь. Где моя бейсболка? Осматриваю единственную полку, на которой может быть моё спасение от солнца по утрам, от взглядов людей – когда моя голова грязная, и от простуды – когда волосы мокрые. Не нахожу бейсболку.
- Чёрт, - ругаюсь вслух и иду сушить волосы феном.
Где я её потеряла? Напрягаю мозг, тот в ответ выдаёт мне какие-то смутные воспоминания о встрече с шестёркой бандитов и о парне в маске… Эй, это же был мой сон! Зачем путать реальность с игрой воображения?! Зачем вообще тратить энергию на запоминание подробностей из сновидения?!
- Плохой, плохой мозг, - сообщаю части своего организма, рукой подбадривая свои волосенки у корней – гордо встретить новый счастливый день.
Волосы игнорируют моё желание сделать их объемными, и остаются висеть на голове, как приговоренные к смертной казни.