Лох это судьба - стр. 12
В основном варим всяких раков и моллюсков, рыбу жарим. Больше всего меня насторожила и обрадовала фиолетовая икра – вкуснятина, а стоит по сравнению с остальным копейки. Так я уже рассказывал, как джуби ищут в космосе родителей, отправляют на станцию за собственный счёт свой генетический материал. Ну, не выбрасывать же после анализов? Вот ушлые роботы и толкают его в дьюти-фри как дары туземной кухни.
– Опять ты мне эту икру поставила! Не могу я уже на неё проклятую смотреть! – Снова процитировал я классический фильм с особым выражением.
Ирпочка советское кино не смотрела, но так уж классики угадали женскую линию, что мой ненаглядный искин в облике робота реагировала совершенно естественно. – Ну, без хлебушка пока, где ж его взять в космосе, да ещё и в гиперпространстве? Вот прибудем в убитую сиску, на Буханочке будет тебе всё, что хочешь! Давай, милый, не капризничай, – она зачерпнула полную ложку фиолетовых шариков из тарелки. – А-ам!
Я с трагическим выражением открываю рот и принимаюсь горестно пережёвывать редкостную вкуснятину, изо всех душевных сил стараясь не заурчать. Куда там икре чёрной, по мне вообще бяка, или любимой кетовой. Разве что в юности на Шаморовских пляжах икра серых морских ежей, запечённых в костре, как картошка, приносила столько же радости, но та шла в сочетании с купанием. Но всё-таки с хлебом! И с живой Иркой…
До моего отлёта мы были близки, наверное, была любовь. Вот даже роботу придал её облик. Вернее, всё не так, люблю я не облик, а лучшую в галактике девочку Ирпу, влюбился, когда она ещё была искином Буханки, нашего звездолёта. Но вот какая беда – на звездолёте Док поставил мне страшный диагноз, СПИД. Меня вылечили джуби, но ведь мы были близки с Ирой на Земле! И… э… некогда лучший друг Пашка тоже. Убивать их я давно передумал, забыть не получается, выходит, нужно спасать друга детства и первую любовь.
Её киберкопия что-то почувствовала, серьёзно прищурилась. – О чём грустим-мечтаем?
– Дорогая, ты не обращай внимания, это не лечится. – Вздыхаю и печально загребаю полную ложку икры. Говорю с набитым ртом:
– Нафтальхия. Мням-мням, груфть, фанифаеф?
– Значит, хроническое заболевание. – Задумалась Ирпа. – Как проявляются обострения?
Прожевав, снова запуская ложку в тарелку. – Пониженный тонус, апатия, ухудшение сна, аппетита…
Зря я это сказал. Она улыбнулась. – Значит, до обострения далеко.
Вношу поправку. – У всех проявляется по-разному! Я вот хлеба хочу!
– Прилетим в убитую сиску, будет тебе хлеб…
– И море ещё!
– Так ведь только что с планеты-океана!
– С орбиты планеты-океана! На море мало любоваться в иллюминаторы, я купаться хочу!
– Мне этого пока не понять. – Сказала она задумчиво. – Возможно, я почувствую что-то похожее, если побываю на Земле. Она должна походить на мой родной мир, хуманские миры ведь подобны?
Я тут же представил себе, насколько похожи миры эскимосов и папуасов. А планета одна. Ладно, это непринципиально. – Конечно, подобны, милая!
– Я могу там всё вспомнить. – Сказала она мечтательно, задумалась. Тряхнула чёлкой. – Ага! И у меня тоже появится твоя нафтальфия!
– Ностальгия, – поправил я с улыбкой. – Тебе-то чем она грозит? Аппетита нет по определению, во сне не нуждаешься, рабочий тонус задан тактовой частотой резонаторов.