Лик Ветра. Том 3 - стр. 43
– Жизнь Дракона! – радостно вскричал он.
Драго Уйлетан помнил, что рыцарей хоронят с их мечами. Только вот класть оружие у ног мертвецов оказалось не самой лучшей идеей. Без возможности хотя бы сесть внутри гроба он еле касался острия своего меча и предстояло приложить немало усилий, прежде чем в итоге подтянуть его к себе.
– Стану императором и первым делом изменю эту традицию, – пробормотал он, пытаясь пододвинуть «Жизнь Дракона» к себе. – А ведь возможно кто-то так и умер здесь, даже оставшись в жизни после смерти.
Его пальцы раз за разом скользили по невероятно гладкому лезвию.
– Еще чуть-чуть… Ну давай!
Не подтянув к себе меч ни на дюйм Драго Уйлетан сосредоточился на ногах. Если подцепить ступней за гарду или подтолкнуть в навершие будет гораздо легче зацепиться за лезвие. Несколько попыток и получилось. Через минуту острие фамильного клинка прочно сидело между большим и указательным пальцами погребенного заживо.
Подтянув к себе клинок, принц обхватил руками «Жизнь Дракона» словно это был родной человек, а не равнодушная сталь. Отдышался. Затем он вставил лезвие в одну из щелей над своей головой и протолкнул меч как можно глубже, чтобы смочь схватиться за рукоять обеими руками и дернуть. Пространство, которое прежде позволяло только дышать разверзлось еще шире и пустило внутрь больше воздуха.
Драго откинул меч и прижал руки к своей груди, соединив большие пальцы, а остальными образовав невидимую сферу. Ветер внутри саркофага загулял, врываясь снаружи и вместе с резким выпадом рук похороненного выбил тяжелую плиту с места, и та отлетела в сторону, ударившись о другой каменный гроб, стоящий неподалеку.
Принц поднялся посреди фамильного склепа. Вокруг стояли саркофаги его предков, на стенах горело множество факелов, а через худую в некоторых местах крышу пробивался дневной свет. Драго подошел к могиле своей матери – именно об нее ударилась крышка с так искусно выбитым на ней его изображением. Он дотронулся до образа женщины.
– Прости, мама. Ты бы не оценила того, чего сейчас я добиваюсь. Просто у меня нет выбора.
Он достал свой меч и вышел из крипты.
Драго Уйлетан не знал сколько времени прошло после того, как он выпил зелье, данное ему Магистром Туамоном. По ощущениям наступил сезон Затухания – вдоль аллеи лежала опавшая желтая листва, со стороны моря дул пронизывающий ветер. Сейчас ему не хватало того плотного плаща, что он приобрел совершенно случайно у торговца из Аарда, который защищал его даже в самую лютую зиму.
Дворец в котором восседали Уйлетаны с самого прибытия на Неймерию находился недалеко от храма, из подземелья которого вышел Драго. Добравшись до главных ворот, он поднял глаза с земли и увидел несколько пар глаз стражников, ошарашенных воскрешением.
– Принц… Драго… – произнес один из них.
– Бросай свой меч, самозванец! – приказал второй и направил копье на Уйлетана. – Совсем недавно некромантов перестали жечь на площади Палатонеса, мы еще не разучились складывать костры!
– Я твой принц, глупец, – спокойно ответил Драго.
– Похороны моего принца случились больше месяца назад. Бросай оружие, и мы возьмем тебя под стражу. Магистр позже решит, что с тобой делать.
– Магистр? Магистр Туамон?
– Он самый. Бросай меч!
И острие копья стражника прислонилось к разорванной на груди сорочке Уйлетана. Он опустил глаза и выбросил клинок. Страж отнял копье и в этот самый момент принц занес руки до груди и резким выпадом ладоней вместе с силой ветра прибил стоящих на пути воинов к стене дворца.