Лето, когда мы пропали - стр. 22

– Я пою в церкви. – В моем голосе слышатся нотки смирения. Словно я до сих пор пытаюсь убедить себя, что этого достаточно.

Он недовольно сжимает челюсти, и от этого у него на щеке появляется ямочка. Я представляю, как провожу по ней указательным пальцем.

– Я имею в виду выступление на сцене, а не только для того, чтобы любой желающий мог одобрительно похлопать пастора по спине. Никогда не слышал эту песню раньше. Чья она?

– Я… э-э… она моя, – отвечаю я, отводя взгляд. – Я ее написала.

Когда я осмеливаюсь на него взглянуть, Люк стоит с открытым ртом.

– Да ну, врешь.

– По-твоему, я лгунья? – огрызаюсь я.

Мы встречаемся взглядами.

– А разве нет?

Я молчу. Я солгала о том, чем буду заниматься сегодня вечером. Я постоянно лгу, что довольна тем положением, в котором нахожусь, и еще много о чем. Что бы он обо мне ни думал… скорее всего, это правда.

– Эта песня правда классная, – говорит он, направляясь к двери. – Но немного напрягает, что ты соврала Дэнни, просто чтобы выкроить время сыграть ее. Тебе еще не надоело, что с тобой обращаются как со служанкой?

Я напрягаюсь.

– Я не служанка. Быть частью семьи означает помогать по доброй воле.

Его взгляд ничего не выражает.

– А, да? Сколько раз Дэнни просили выгрузить сушилку или помочь с ужином?

Я встаю.

– Что конкретно ты пытаешься сказать?

Он долго на меня смотрит, в тусклом свете его глаза кажутся практически черными.

– Ты не для этого создана, Джулиет.

Я с трудом сглатываю и шагаю к двери.

– Понятия не имею, о чем ты говоришь.

Он отступает, чтобы дать мне пройти.

– Уверен, что знаешь. И чем дольше это продолжается, тем сильнее он слетит с катушек, когда потеряет тебя.

Я поворачиваюсь к нему с отвисшей челюстью.

– Он никогда не потеряет меня.

На мгновение он опускает взгляд на мои губы.

– Он уже тебя потерял, поверь мне.

Я ухожу, спотыкаясь. Нелепо звучит, но все же… В глубине души я тихонько спрашиваю себя, а вдруг он прав. Может, я правда фальшивка; может, я здесь по ложным соображениям. Может, я не подтягиваю себя до уровня Дэнни, а, наоборот, опускаю его до своего.

Может быть, я не смогу довольствоваться этим долго.

– Мне приснился самый жуткий сон, – говорю я Люку.

Он поворачивается ко мне, улыбающийся и сонный в свете раннего утра, и проводит рукой по подбородку, который, должно быть, вчера побрил.

– Рассказывай.

Я зажмуриваю глаза, пытаясь вспомнить подробности. Мои дурные сны никогда не кажутся жуткими при свете дня.

– Все было так, словно я никогда не уезжала из Родоса и все еще собиралась замуж за Дэнни. Как будто все, что могло пойти не так, пошло не так.

Люк гладит меня по голове.

– Должен признаться, мне не особо приятно просыпаться и обнаруживать, что тебе снился бывший.

Но он улыбается так, словно его это совсем не волнует, да и с чего бы? Для меня солнце встает и садится вместе с ним.

Прижимаюсь губами к его шее и вдыхаю его запах. Даже после ночного сна Люк всегда пахнет, словно только что вышел из душа.

– Просто очень странно, насколько реальным это все казалось.

Он скользит рукой по моему бедру, дыхание у него учащается, грудь вздымается и опускается, когда он прижимается к моей. Его улыбка становится лукавой.

– Казалось таким же реальным, как вот это?

Такой вопрос ведет к сексу, у него нет других целей, кроме как привести к сексу, но что-то внутри меня подсказывает: