Куплю мужчину, дорого - стр. 12

– Ты в своем уме? – возмущаюсь я.

– В самом деле круто.

– Это пошло!

– Нисколько!

– Развратно!

– Эротично!

– Света! – гаркаю я, – Я в этом не пойду!

– Очень даже пойдешь, – поворачивает меня вокруг, осматривает, – Даже я завидую твоему Деду Морозу. Ух, какая Снегурочка!

– Я, вообще-то, как бы его внучка по сути, а не… – подбираю слова.

– Дочка? – подсказывает Светка.

– Еще хуже! Извращение какое-то.

– Да ладно тебе, это для взрослых корпоратив, а не в детском саду, – разглядывает блестки на мне, поддевая ногтем с идеальным френчем, – Супер! Стоит, наверное, кучу денег. Кстати, сказали, что костюм потом у тебя останется.

– И зачем он мне?

– Будущему мужу будешь на Новый год наряжаться, – снова смеется подруга.

– Вот сама и наряжайся, – сдергиваю шапочку, чуть не срывая скальп, – Я в этом не пойду, еще и перед людьми выступать в таком виде!

– Стоять! – кричит Светка, – Пойдешь и утрешь нос этому горячему деду, чтобы видел, какая девушка к нему на свидание торопится.

– Свет, – ною, понимая, что подругу не переубедить.

– Что Света? Идешь в таком виде и точка. Только губы надо красным, матовым. Чтобы прямо ах.

– Ты меня убиваешь, – говорю обреченно, понимая, что в моей судьбе что-то явно сломалось на этом свидании. Что-то уже пошло не так, однозначно.

– А вот и я, Дед Мороз! – стучу посохом по плиточному полу, борода лезет в рот и глаза, голос как труба позывная.

– Да не так, – морщится Кир, – Что ты как на подиуме, ногами вьешься. Ты мужик могучий, сила в тебе зимняя, метельная.

– Да иди ты, сам, – чертыхаюсь я, снимая с головы шапку-колпак. Кирыч заставил меня нарядиться в почти полную экипировку, хорошо, хоть без белых валенок. Стою в костюме Санта-Клауса и итальянских черных туфлях. Почему все называют меня Дед Мороз, когда костюм явно не наш, не русский. Штаны и куртка, а должна быть шуба. Ш-у-б-а! Ладно, хотя бы бороду дали, не сильно длинная, но пузо прикрывает. Я еще и булавками зацепил немного, чтобы куртка из красного бархата не расходилась, плюс свой черный пояс по самбо нацепил.

Мы с утра в ресторане, где будет проходить корпоратив. Кир притащил меня сюда, чтобы отрепетировать мою роль. Большим идиотизмом я в жизни не занимался.

– Я тебе помогу, буду за Снегурочку читать, – достает бумажку из кармана брюк Кир.

– Может не надо? – сомневаюсь я, снова натягивая колпак с бубенцами. Жарко в этом костюме, да еще борода, потом весь обливаюсь.

– Надо, чтобы все было идеально, – не соглашается друг и писклявым голосом кричит:

– А теперь, давайте все дружно, позовем нашего дедушку: Дед Моороз, Дед Моороз!

Я от хохота загибаюсь, роняя с грохотом посох. Ну не подходит Кир на роль моей внучки никак. А голос сделал, как бензопила визжит, что уши в трубочку.

– Че ржешь? – ругается Кир, – Ты выходишь такой, мешок на плече, посох в руке, машешь всем приветственно.

Изображает широкую поступь, чем вызывает еще больший смех.

– Чем машу? – смахиваю слезы от смеха.

– Рукой.

– Какой?

– Своей.

– Кирыч, у меня две руки, так? – сквозь смех начинаю объяснять.

– Ну…

– В одной посох, другой мешок держу, машу чем?

Минута тишины, у Кирыча перезагрузка:

– Я бы сказал, чем, но ты же не догадаешься, да и визгу будет от радости. Ну, не маши тогда, – обиженным тоном ребенка, наконец, произносит он, – Короче идешь такой, басишь «А вот и елочка, красавица!»