Купленная. В его руках - стр. 7

Сабина, 24 августа, четверг

Дима звонит с самого утра. Я только недавно проснулась и сейчас сижу на кухне, ем свой неизменный бутерброд с сыром.

-Слушаю, - говорю несколько недружелюбно. До сих пор не могу отойти от того, что Дима сказал мне позавчера. Мало того, что он приехал за мной в клуб, намекая на то, что я ищу ему там замену, так и заявил потом, что я принадлежу ему. Злость поднимается в душе. Я… свободный… человек! Пусть зарубит себе на носу. Да, неизвестно, что было бы со мной, если бы однажды он не заехал случайно в мой родной городок на шиномонтаж и не увидел меня, расстроенно бредущую по улице. Он тогда оставил машину, пошел рядом со мной, выспрашивая, что случилось, пригласил в кафе. В тот день он уехал, но через пару недель вернулся. Сказал, что не смог выбросить меня из головы. Жил в городе больше недели, приглашал меня на свидания, водил по кафе. Взрослый, самодостаточный, обеспеченный. Я влюбилась, забыв обо всем на свете. И когда, спустя эту волшебную неделю, он предложил уехать с ним, я совершенно не раздумывая, сказала – да!

-Я заеду через полчаса, - говорит он, даже не поздоровавшись.

Напрягаюсь. Могу вспомнить лишь пару раз за все эти годы, когда Филинович приезжал утром.

-Что случилось?

-При встрече, - бросает он и обрывает звонок.

Быстро допиваю кофе, иду в ванную. Хочу быть при полном параде, когда он появится, а не в халате и с мокрыми волосами, закрученными в полотенце.

Дима сегодня пунктуален. Еще и в домофон звонит, а не заходит по-хозяйски, открывая своими ключами. Не понимаю, нравится мне это или нет. Как-то подозрительно всё.

-Доброе утро, - чмокает меня в щеку. – Как ты? – разувается, проходит на кухню. – Сделаешь кофе?

Ничего не спрашивая, варю ему кофе.

-Извини меня за те слова, - просит, когда я ставлю перед ним чашку. – Просто ревную тебя дико.

-Не уверена, что это ревность. Ты просто реально считаешь, что я принадлежу тебе, - не опуская глаз, смотрю на Филиновича. Удивительно, как всё изменилось за несколько дней.

-Ты сама сказала, что это не так. Разве может кто-то принадлежать кому-то?

-Против собственной воли – нет.

Дима уводит взгляд, смотрит за окно.

-Ты действительно хочешь уехать к Марго?

-Да.

-Так легко бросишь меня? – улыбается, но взгляд напряженный, прицельный.

-Думаю, в твоей жизни ничего особо не изменится, - от этой мысли, если честно, больно. Я ничего не значила для этого человека. У него никогда не было каких-либо серьезных намерений по отношению ко мне. Да, десять лет - это немало, но всё же оказалось недостаточно для чего-то более основательного. – Разве ты не сумеешь найти мне замену?

-А ты? Ты уже нашла мне замену? – его глаза впиваются в меня так цепко, что тревога вновь вспыхивает внутри.

-Ты опять? – вспоминаю то, что он говорил в клубе, когда приехал за мной позавчера. – Не искала и не собираюсь, - это правда. Сейчас я на перепутье. Мне бы себя для начала найти. Определиться, кто же я на самом деле, чего хочу от этой жизни.

Филинович не сводит с меня изучающего взгляда. Рассматривает, словно объект под микроскопом.

-Я отпущу тебя, - говорит вдруг примирительно, но в глазах по-прежнему полыхает огонь. – Но ты должна обратно переписать на меня машину, и… - он прочищает горло. – Помнишь, я когда-то просил, чтобы мы оформили на тебя кое-что?