Купель дьявола - стр. 21
Я вдруг подумала о покойном коллекционере из Павловска. И о некрологе, подсмотренном мной в метро. Трагически погиб. Кажется, там была именно эта фраза. Черт возьми, можно ли считать смерть Быкадорова трагической гибелью? И почему я решила, что картина как-то связана с Гольтманом? Ведь он коллекционировал живопись барокко, а это совсем другие имена…
Я отогнала мысли о коллекционере, я спустила их в воронку вместе с уходящей водой, насухо вытерлась и спустя полчаса уже подходила к «Валхалле». Доска лежала в полиэтиленовом пакете, завернутая в наволочку: я просто не могла расстаться с картиной, это становилось похожим на тихое помешательство.
…Первым, кого я увидела, был капитан Марич. Я наткнулась на него возле книжного магазина «Недра», куда периодически заходила поглазеть на альбомы по живописи. И поздороваться с милой молоденькой продавщицей, которая в знак особого расположения иногда пускала меня за прилавок.
– Добрый день, Катерина Мстиславовна, – вежливо поздоровался Марич. – Опаздываете.
Только тебя здесь не хватало, подумала я и инстинктивно прижала к себе пакет с картиной.
– Сами понимаете, – хмуро сказала я. – Трудно прийти в себя после вчерашнего.
– Вам помочь? – Предупредительная лапа капитана потянулась к пакету.
– Ничего, мне не тяжело. – Я отпрянула от Марича, как от паука-сенокосца.
– Как себя чувствует ваша подруга?
– Более-менее. Она уехала к детям, в Зеленогорск. Ведь никакого уголовного дела не возбуждено, насколько я понимаю?
– Правильно понимаете. У меня к вам будет несколько вопросов.
Я насторожилась.
– Для этого не обязательно было тащиться сюда в такую жару. Могли бы известить меня повесткой.
– Я предпочитаю неформальное общение.
Конечно, ты предпочитаешь неформальное общение, никаких следов тяжкой милицейской работы на лице. При известной доле воображения тебя можно принять за какого-нибудь бизнесмена средней руки с обязательным набором из подержанного «Фольксвагена», ботинок «Саламандра» и отдыха где-нибудь в пролетарской Анталии…
Под неусыпным оком Марича я отперла двери галереи.
Для того чтобы осмотреть ее, Маричу хватило двух минут. Пока он знакомился с экспозицией, я успела сунуть пакет в ящик стола и запереть его на ключ.
– Н-да, – вынес свой вердикт Марич, меланхолично барабаня пальцами по одному из ованесовских козлов. – Не Эрмитаж.
– Вы разбираетесь в живописи?
– Нельзя сказать, что разбираюсь. Это все питерские художники, да?
Вернее, питерский художник. Лаврентий Снегирь, мастер незамысловатых пейзажей и даже не член Союза.
– Да, это все питерские художники, – надменно сказала я.
– Мне нравится Рубенс. А вам?
– Вы ведь не за этим сюда пришли, правда?
Марич сделал вид, что пропустил мое замечание мимо ушей.
– Кстати, о Рубенсе. У покойного Аркадия Аркадьевича было несколько рисунков Рубенса. Большая историческая ценность.
– Счастливчик.
– Так вот, рисунки среди прочего похитили неделю назад, я говорил вам. Одним из похитителей, и это теперь установлено, был бывший муж вашей подруги.
Ты должна держать себя в руках, Кэт. Я опустила руку в карман платья и нащупала ключ от ящика стола. Это придало мне уверенности.
– И вы решили, что они могут всплыть в моей картинной галерее? Это просто абсурд, капитан, вы должны понимать, что художественные ценности такого уровня через никому не известную нищую галерею не продашь. Разве что где-нибудь на «Сотбисе», и то как минимум год спустя.