Куклёнок хочет замуж. Сезон охоты на мажора - стр. 2

Четвёртый и пятый – на улице у дома. Я чуть ли не под колёса прыгнула. Дежурила, выжидала. А он только дурой меня назвал… Козёл… Но так-то заслуженно. Я ж хотела красиво и нечаянно, а вышло… ну не очень.

А в пятый раз… Звонок в дверь. Это кого черти принесли? Мама на работе. Андреас со своими друзьями собутыльниками во дворе. Я вообще-то на занятиях должна быть – в мясомолочке. Меня по знакомству опять устроили – доучиваться. Я уже училась там и один раз бросила. Но, короч, мама настояла, чтоб я получала профессию. А я дома. Проспала. Жара на улице, и в квартире духота. Хожу почти раздетая…

Опять звонят! Чёрт! Надеялась, уйдут. Чё вот надо? Днём нет никого обычно! Люди на работе… А если какой-нить горгаз опять? Задолбали.

Подхожу к двери, в глазок смотрю – не видно ни черта. Спрашиваю.

– Кто?

– Конь в пальто.

Дверь открываю, но не полностью, только чтоб голову в щель просунуть.

– Чё надо?

На площадке Лёшка Мартынов, наш сосед по лестничной клетке. Соседи мы с самых давних пор. Всегда, короче, были соседями. В садик вместе ходили, потом в школу, а потом уже просто рядом живём, вот…

– Барби, открой. Я за солью.

– Я не Барби. Ничё другого придумать не мог?

– Мне надо к тебе таскаться? Мать просит. Открывай!

Посмотрела на него, голову втащила обратно, посмотрела на себя. Стою в одном топике и стрингах. Топик, длинный, правда. Попу почти закрывает. Это же Лёша задрот. А мне лень одеваться. Открыла.

– Заходи, только быстро!

– Оу! – сразу отреагировал. – Меня ждала?

– Весь день сижу и жду, – я прошла на кухню. Открыла шкаф. На меня посыпались баночки – специи, всякая хрень, масло растительное. Покидала всё обратно.

– Чё те, соль? – подтащила табурет, встала на него, полезла в шкаф, нашла соль, вытащила пакетом, подаю Мартынову.

– А себе оставить не хочешь? – он рюмку мне протягивает.

– Ой, ты с рюмочкой? Тебе чего налить? Это тебе не ко мне, а к Андреасу надо. Он во дворе! – смотрю, Лёша не вдупляет, трясу пакетом с солью. – На, забирай! У нас в солонке есть!

Мартынов меня разглядывает.

– Барби, давай потрахаемся?

Я Барбарисова Женя. А ещё – блондинка. А ещё – красивая. И конечно хочу в Торонто. Или на Мальдивы. Но для начала – хочу замуж за Сашу Сухожарова. А Лёшка…

– Я не Барби, понятно? И ничего тебе не светит!

Чтоб вы понимали, Лёшка Мартынов – никакой не красавчик. Худощавый, нескладный, волосы не прям вот длинные, но за уши пряди уложить можно и шею закрывают. И моет ли он голову? Нет, от него не воняет, конечно, не настолько он запущен. Но за внешностью особо не следит. Если его, конечно, помыть, побрить, постричь, переодеть. Загнать в спортзал на неделю, на месяц, на год, или лучше – лет на пять, десять… Ну вы поняли. Возможно, из Мартынова в смысле парня и выйдет толк. А так… не герой моего романа.

– Да ладно, не ломайся. А зачем тогда встречать меня в одних трусах?

– А зачем заявляться без предупреждения, когда я хожу в одних трусах, – оглядела его, продолжая стоять на табурете. – Я всё понимаю, девушка тебе в обозримом будущем не светит, но я не буду тебя лишать девственности.

– Мне двадцать два года, Барби, – Лёшка облокотился на стенку рядом с окном.

Мне тоже, мы ровесники.

– На жалость сейчас давишь? – повела я бровью. И пока смотрела на соседа, перевела взгляд как раз на окно.