Кукла Яся - стр. 43

– Nasılsınız? [2]

Свожу брови к переносице.

– А можно по-нашенски? Я ни фига не одупляю.

– Rusça konuşuyor musunuz? [3]

– Мари, ты издеваешься? – цепляю взглядом зелёный сигнал светофора и вместе с толпой перемещаюсь на противоположную сторону улицы.

– Прости, Яська. Я тут практикую турецкий…

– Со мной это бесполезно.

Останавливаюсь. Выгибаю бровь, глядя на дебила, занявшего всю зебру.

Совсем тупой, что ли? Не в курсе, что тормозить надо ПЕРЕД ней?

Люди, тихо возмущаясь, огибают тачку оленя.

– Хм.

Мари что-то щебечет в динамик, а я тем временем направляюсь прямо к иномарке, но вовсе не для того, чтобы обойти её, как делают это все прохожие.

– Бортич, ты вообще меня слушаешь?

– Ага. Ща, минутку.

Решительно шагаю прямо тупо по капоту охеревшего долбодятла.

Водила опускает стекло и выливает на меня убойную порцию мата.

Спрыгиваю на землю. В ответ, не оборачиваясь, демонстрирую ему средний палец.

– Ты совсем попутала, сука?

– Э, а ну залез обратно!

Слышу, как его затыкают мужики, проходящие мимо, и, довольная своей выходкой, иду себе дальше.

– Ясь, ты здесь?

– Да туточки я туточки. По улице иду прост. Шумно.

– Как ты там? Всё хорошо? Работу нашла? Не бомжуешь?

– Нет. Я в поряде. Машины мою. Живу с тремя молодыми мужиками.

– А ну с этого места поподробнее.

Удивлена, судя по интонации. Но её можно понять.

– Да чё... Если вкратце, украла у одного из них портмоне на заправке. Они меня нашли месяц спустя по симке. Так и «познакомились».

О деталях, как всегда умалчиваю. Зачем ей нервничать?

– А живёшь ты с ними с какого перепугу, Ясь?

– Паровозу стало меня жалко. Любезно подсуетил угол и подкинул работёнку.

– Взамен на что?

– На ничто.

– Добрый самаритянин с таким-то погонялом? – недоверчиво уточняет.

– Ага, прикинь?

– Ой не знаю, Ясь. Ты давай там поаккуратней. Мужики никогда ничего не делают просто так.

– Илье ничего от меня не надо.

– Этот Илья слепой или строит из себя долбаного рыцаря?

– Ни то, ни другое.

– А что тогда?

– Он намертво влюблён в рыжую бестию, не так давно жёстко поколотившую меня на почве ревности.

– Хоспаде… Сериалище настоящее.

– И вообще, мне его друг нравится, – вылетает изо рта прежде, чем успеваю подумать.

– Тааак. Интересненько… Что за перец? Как зовут? Сколько лет? Чем занимается? – сразу обстреливает меня вопросами.

– Кириллу тридцать. Он…

Бандит? Член ОПГ?

Как бы объяснить Мари, чем парни занимаются?

– Программист, – выпаливаю первое, что приходит на ум.

– Компьютерный задрот? Поди зануда тот ещё.

– Ну… Есть немного.

– Чем привлёк? Хорош собой? Опиши.

– Высокий, жилистый, спортивного телосложения. Скуластый. Нос с горбинкой. Глаза с прищуром. Тёмненький. Короткая стрижка, щетина. Небольшой шрам на левой щеке. Тяжёлый, хмурый взгляд.

Мысленно вижу его перед собой.

– Бруталити.

– Ещё какой…

– Пришли фотку беспалевно. А чё вздыхаешь так тяжко? До сих пор не уложила его на лопатки?

– Такого уложишь…

– А почему нет? Ты же красотка. Юная, сексуальная, горячая, безбашенная.

– Ему плевать на всё это, Марин. Может, я тупо не в его вкусе?

– Пффф! Да не верю! На тебя у любого встанет. Сколько ему? Тридцать? До импотента далеко. Мой турок вон в сорок семь ещё зажигает. Что с твоим-то не так?

– Я его раздражаю. Кирилл жутко бесится всякий раз, когда мы пересекаемся в квартире. Он постоянно меня затыкает, называет соплёй или малявкой. На контакт не идёт. Намеренно игнорит или жёстко опускает при друзьях. С моим мнением не считается. Не воспринимает всерьёз, понимаешь? – подытоживаю с досадой в голосе.