Кукла Яся - стр. 29

Закипаю.

Почему же снова так задевает то, что он говорит?

«Чёрное не трогать. С верхней полки ничего не брать»

– Ага, щас, – поднимаю голову. Ощутив волну необъяснимого протеста, встаю на носочки и намеренно тянусь именно туда. – Что тут у нас… – кряхтя, достаю запрещённый гель для душа. Открываю крышку и принюхиваюсь. – Мм. Неплохо.

Щедро выдавливаю содержимое на ладонь. Растираю по коже, тщательно намыливаясь. Смываю. Тут же следом возвращаюсь за шампунем. Разумеется, тоже стоящим на верхней полке, принадлежащей Дымницкому.

Не обеднеет. А запах мне реально нравится. Прикольный.

Мою голову. Активно вдыхаю носом аромат хвои и релаксирую под струями воды.

Хорошо-то как! Вот это именно то, чего не хватало мне на мойке.

Любопытно, если вернусь туда, Арсен разрешит дальше работать? Или даст пинок под зад?

Как представлю, что заново придётся искать работу, так аж дурно становится.

Вырубаю воду. Шлёпаю до вешалки босыми ногами по плитке. Без раздумий снимаю чёрное полотенце и тщательно вытираюсь.

Пусть теперь вшей боится, идиот.

Швыряю его на стиралку, одеваюсь. Собираю влажные волосы в хвост и, ещё немного постояв у зеркала, выхожу.

Замешкавшись в коридоре, иду-таки в комнату, где, собственно, и застаю парней.

Надо сказать, что-то не так с выражением их лиц. Это прям в глаза бросается.

– Я всё.

– Присядь, – Илья кивает в сторону кресла.

– А можно я уйду, пожалуйста. Деньги верну, и кошелёк тоже. Просто дайте мне время, – с надеждой задвигаю, предпринимая попытку договориться. – Теряться не буду.

– Да неужели? – язвительно цедит Кирилл.

– Ты сначала объясни, как в Москве оказалась, – спокойным, ровным тоном спрашивает Илья.

– Переехала, как все, – пожимаю плечом.

– Про четыре года колонии не расскажешь? – огорошивает Дымницкий.

– А вот это – совсем не ваше дело! – чувствую, как сквозь меня мгновенно шипы вырастают. Это ведь та самая тема, которую я не готова и не хочу обсуждать. – Отдайте паспорт!

– Увлекательная у тебя биография, Бортич, – хмыкает он, глядя в экран ноутбука.

– Досье нарыли? Вы менты, что ли? – предполагаю с ужасом. – Нет, вы же не менты, ребят…

А сама мысленно прокручиваю… Наручники. Пистолет. Угрозы барахольщику.

– Не думай, что тебе повезло больше.

– Верните паспорт, – требую решительно. – Дайте мне уйти!

– А есть куда? – Илья выгибает бровь.

– Есть!

– На мойку? Ты же там ночевала, верно?

Догадались.

– Вас это не касается!

– Повторю вопрос. Тебе жить есть где?

– Не пропаду, – упрямо избегаю ответа. – Бумажник украла, чтобы проучить тебя, – смотрю на Кирилла.

– Чего-чего?

Моё признание явно его озадачивает.

– А нечего было понты кидать! Или думаешь, я денег никогда не видела? – вскидываю подбородок.

– Дура, я помочь хотел!

– Засунь свою помощь в жо…

– Яся, не разжигай, – перебивает Илья.

– Ой, строите из себя не пойми что! Да у вас на мордах написано, что вы сами мутные! Особенно у него! – указываю пальцем на Дымницкого. – Я таких, как вы, на раз идентифицирую!

– А чё ж очканула, что мы – мусора, – смеётся брюнет.

– Да потому что и они бандиты тоже! Волки в овечьей шкуре! Никому верить нельзя!

Знаем. Плавали. В колонии я это на отлично усвоила.

У Дымницкого звонит телефон. Он принимает вызов и встаёт с дивана. Прётся по направлению ко мне, очевидно, желая поговорить в другом месте, не при нас.