Кукла Яся - стр. 19
– Чё льём? – сообщаю о своём присутствии.
Парень фокусирует на мне взгляд. Его пассажир тоже оборачивается через плечо и, когда наши глаза встречаются, происходит нечто странное и неожиданное.
Этот зрительный контакт запускает внутри меня целую цепочку необъяснимых реакций, проанализировать которые я не успеваю.
Да и хочу ли?
– Ну и? Долго соображать будем? – поправляю козырёк кепки и закидываю в рот жвачку.
– А ты заправщик, что ли? – фэйс пассажира отражает неподдельное удивление.
– А кто, по-твоему? – сощурившись, выдуваю пузырь и самым наглым образом его разглядываю.
Пристально. Внимательно. Детально.
Модная кожаная куртка небрежно расстёгнута. Под ней белый джемпер. На ногах тёмно-синие джинсы и дорогие стильные кеды-адики. Настолько белые и чистые, что аж глаз режет.
Высокий. Жилистый. Широкоплечий.
Короткая стрижка. Аккуратная щетина. Тяжёлый, хмурый взгляд.
Весь из себя такой брутал, в общем. Возраст понять не могу.
Двадцать шесть? Двадцать семь? Навскидку.
– Девяносто восьмой, полный бак, – говорит водитель, покашливая.
Пауза затянулась, согласна. Хватит пялиться.
Киваю и достаю нужный пистолет.
Немедленно соберись, Бортич. Ты чего поплыла?
– В кассу надо. Или через приложение можно оплатить, если карта привязана.
Парень утыкается в свой телефон, а я по-прежнему ощущаю, что на меня смотрит его друг, зависший у крыла машины.
– А ты-то чё встал над душой? Контролировать? – решаюсь снова посмотреть ему в глаза и чувствую, как на коже отчего-то дыбом поднимаются все невидимые волоски.
– Угадала, – даже и не отрицает. – Вдруг дизель с бензином перепутаешь, и немецкому мотору кабзда. Концерн бмв не для того их собирал.
А вот это щас обидно было. Совсем за идиотку держит?
– Не ссы за концерн! Я свою работу выполняю как надо, – фыркаю и, не глядя, справляюсь с хитровыдуманным лючком бензобака.
Тоже мне задача. В Москве полно бэх. Хочешь, не хочешь – научишься этим премудростям.
– Больше работать негде, что ли? – продолжает за мной наблюдать.
Я ему понравилась или это так, чистое любопытство, вызванное тем, что девушку-заправщика в нашей стране встречаешь нечасто?
– Вредно тут постоянно находиться, ты в курсе? Пары бензола и всё такое…
– Я в курсе, умник, – цокаю языком, – но иногда выбирать не приходится, – иду к мерседесу, подъехавшему на соседнюю колонку.
«Больше работать негде, что ли?»
Я бы и рада, да разве могу на что-то теперь рассчитывать?
Его комментарий задевает. Поднимает внутри то, что давным-давно чёрным осадком глубоко осело.
Обида.
Досада.
Злость.
Если бы не чёртовы обстоятельства и не моя тупость – ходила бы сейчас в дизайнерских шмотках по европейским подиумам, а не вот это вот всё…
Настроение стремительно падает в ноль. Так бывает, когда внезапно прибивает грузом реальности.
– Как тебя зовут? – доносится до меня голос брутала, едва возвращаюсь проверить табло.
– А я как беда. Меня не зовут. Сама прихожу. Ещё вопросы? – уточняю намеренно холодно. – Или перейдём к моей любимой части – прощанию?
Уголки его губ почти незаметно дёргаются вверх, а в глазах загорается нечто похожее на интерес. Однако дальше он, увы, сам же всё портит.
– Реально, не пробовала заняться чем-то другим? – достаёт бумажник из кармана. Длинные как у пианиста пальцы, на одном из которых красуется большой перстень, зажимают тысячную купюру.