Краткая история смерти - стр. 17
Конечно, он был дурак, и сам это знал. Он променял радости общения и дружбы – удовольствия, доступные любому, кто хотя бы способен выйти за порог, – на миллионы часов сидения в одиночестве за версткой завтрашнего номера. Он принял как данность, что сообщество умерших (а до того – сообщество живых) никуда не денется и всегда будет в пределах досягаемости, и поэтому пренебрегал людьми, предпочитая наблюдать и слушать издалека, с периферии, вместо того чтобы участвовать в происходящем. А нужно было отложить записную книжку, зайти в бар и поискать приятелей-собутыльников. Нужно было влюбиться – или хотя бы попытаться.
Он мог бы сделать, но не сделал слишком много вещей, а теперь уже было слишком поздно.
Лука решил поставить запятую и перешел к следующему предложению. Вскоре он с головой ушел в излагаемую историю.
Должно быть, он работал уже целых полчаса, прежде чем что-то наконец привлекло его внимание. Лука поднял голову. На мгновение ему показалось, что он услышал стук. Лука отложил бумагу и прислушался.
Вот опять – то же самое постукивание, словно ветка, качаясь, задевала дорожный знак. Звук исходил откуда-то с улицы. Подойдя к окну и выглянув, Лука заметил, как за углом исчезают полы чьего-то пальто. «Господи, Господи, Господи», – твердил он сначала про себя, а потом вслух короткий возглас удивления. Лука сам не подозревал, что думает об этом, пока не услышал собственный голос.
Он выскочил из кабинета и галопом спустился по лестнице. Улица перед зданием была пуста, но он видел, в какую сторону направилось пальто. Лука погнался за ним, ощущая бурный прилив энергии, – такое же чувство порой охватывало его в детстве, когда он бросал любое занятие, опрометью бежал на луг позади дома, изо всех сил запускал вдаль теннисный мяч и мчался вдогонку. Сворачивая за угол, он хлопнул ладонью по парковочному счетчику и увидел в конце квартала пальто, исчезающее за сверкающей серебристой витриной, и черный лакированный каблук ботинка, мелькнувший из-под полы. Лука удвоил скорость.
– Подождите! – крикнул он. – Подождите!
Он пробежал пол-улицы, когда человек в пальто повернулся и остановился в двух шагах от угла дома. Он стоял ровно, как придорожный столб, вытянув руку в сторону кирпичной стены, точь-в-точь ныряльщик, который держится за бечеву, и Лука заподозрил, что перед ним слепой, хотя и без темных очков и трости. Звук, который слышал Лука, сидя в кабинете, наверняка был постукиванием подошв по тротуару.
Он перешел на рысь, сокращая разрыв.
– Привет, – журналист все еще тяжело дышал после пробежки по лестнице. – Привет, меня зовут… – Он хватанул ртом воздух. – …Лука. Ох, Лука Симс.
Слепой склонил голову набок.
– Вы настоящий? – Он сделал ударение на слове «настоящий».
Было так приятно поговорить с кем-нибудь, что у Луки вырвался короткий, но искренний смех.
– А вы? – спросил он.
Лицо слепого напряглось.
– Вряд ли я способен ответить с уверенностью…
– Эй, – сказал Лука. – Возьмите меня за руку.
Слепой осторожно потянулся к ней. Его рука была сухой и мозолистой, особенно кончики пальцев. Она дернулась, когда Лука ее сжал.
– Ну вот, – сказал Лука. – Я настоящий. В общем, больше ничего не могу гарантировать.
Слепой кивнул, как бы говоря «да, сойдет», потом отдернул руку.
– А я и не думал, что здесь кто-то еще остался, – признался Лука, хотя теперь это казалось нелепым, совсем как ночной кошмар, который утратил силу, едва взошло солнце.